De génération en génération
« Quand nos voix s’élèvent jusqu’au firmament »

Une nuit, alors que le sommeil ne m’avait pas encore attrapé pour m’amener dans les bras de Morphée, j’avais décidé de descendre jusqu’à la salle à manger, me prenant un verre d’eau dans l’un des barils que nous avait ramené Miles, tôt dans la matinée. Peut-être qu’avec ça, m’étais-je dit, le sommeil ne m’épargnerait et viendrait finalement me chercher. C’est pourquoi, verre à la main, mes pieds frôlant le sol glacé des dalles du plancher, j’avais repris la montée des escaliers pour retourner à ma chambre, désireux de m’abandonner à ce monde où tout le monde s’était assoupi pour la nuit. J’avais traversé le couloir d’un pas silencieux, conscient qu’à cet étage, trois autres personnes, outre moi-même, somnolaient paisiblement. J’étais certain d’être le seul encore debout à une telle heure de la nuit, à vagabonder tel un fantôme entre les murs de notre maisonnée, mais à l’entente d’une voix dans le noir, je m’étais instantanément figé. Mon verre à la main, mes pieds glacés, paralysés à la surface du damier du plancher, j’avais tourné mon visage vers une porte close avant de m’y approcher. À travers la porte de sa chambre, j’avais pu entendre sa voix prier. Curieux, je m’étais permis de poser l’une de mes oreilles sur le battant, écoutant son chant à la gloire de Phoebe. Personne n’y prête attention à cause de sa timidité, mais peu savent à quel point elle possède une voix magnifique, merveilleuse, avec un petit quelque chose de mélancolique qui rendait le tout affreusement touchant, et c’était, d’une certaine façon, difficile de reconnaître Nimüe dans ce timbre si assuré. Quoi que l’on pouvait facilement distinguer dans sa voix toute la douceur et la gentillesse qui lui était caractéristique. J’étais resté à sa porte je ne savais combien de temps, à écouter son chant traverser l’ensemble de mon corps par sa piété et sa franche loyauté pour la si grande divinité, mais je savais seulement que le lendemain matin, je m’étais réveillé au seuil de sa porte, mon verre posé à mes côtés et mes jambes tendues à même le plancher. D’une manière ou d’une autre, la voix de Nimüe m’avait bercé et guidé jusqu’à Morphée. Ou était-ce l’infinie bonté de Phoebe qui m’avait permis de m’assoupir sans traîner quelques inquiétudes avec moi à l’intérieur même de mes pensées? Peu importe. J’avais été bercé par les deux femmes qui me restaient dans ma vie… … À bien y penser une seconde fois, la réflexion ne m’apparaissait pas juste, seulement, je ne considérais pas comme telle la troisième personne que j’avais en tête: après tout, celle qui m’avait mis au monde n’était qu’une étrangère pour l’enfant que j’étais. Bien rapidement, je me remis sur pied, traversant le reste du couloir en catimini pour entrer dans ma chambre, sans me faire repérer.

Depuis, quelques jours avaient passé et à chaque soir – presque – je m’arrêtais à la porte de Nimüe pour l’entendre chanter. Évidemment, vous devez vous demander pourquoi je n’entrais pas tout simplement dans sa chambre pour l’écouter au lieu de rester au pied de sa porte comme un voleur, et vous pensez à une telle chose parce que vous ne connaissez pas Nimüe comme je la connaissais. C’était une grande timide incapable de regarder quelqu’un droit dans les yeux à moins que ce dernier ne l’ait mis en colère ou qu’il ait piétiné sur ses pieuses valeurs; à chaque fois que l’on s’adressait à elle, elle devait bégayer et devenait toute rouge, comme une tomate bien mûre, avant de perdre tous ses moyens. Alors chanter devant un auditoire, même si celui-ci se résumait à un seul individu? C’était presque impensable. Pourtant, elle était douée. Sa voix me transportait dans l’univers qui se formait à chaque esquisse que dessinait ses lèvres. Ses prières m’emportaient jusqu’aux bras de la Lune. C’est pourquoi, une nuit après m’être laissé bercer par sa voix enchanteresse, alors que je m’infiltrais comme un serpent dans les couvertures de mon lit, je réfléchissais à une idée qui m’était venue durant la soirée. Mais pour se faire, il fallait que je sois accompagné d’autres copains… Aussitôt, je pensais à eux. Je vais demander aux enfants de la Vigilante de savoir si cela les intéresse! Me félicitais-je en fermant les yeux, m’abandonnant définitivement au sommeil qui me tendait les bras à la suite de cette idée.

Le lendemain matin, je me réveillais suffisamment tôt pour ne pas croiser Nimüe et je filais directement vers l’imposant édifice qu’était la Vigilante après avoir avalé, d’un trait, un verre de lait de chèvre. Sur place, je croisais plusieurs Marcheurs, que je saluais du menton tout en leur adressant quelques sourires en coin. Tous ces hommes et ces femmes vêtus d’épaisses fourrures m’intimidaient, mais en même temps, je ne pouvais qu’être gonflé d’admiration et de respect lorsque je les voyais près de moi, malgré leur allure terrifiante et primitive. C’est pourquoi, sans aucune hésitation, je demandais à l’un d’eux s’il avait croisé l’un des enfants de la Vigilante, comme nous avions pris l’habitude de les nommer.

« Ah! Mais t’es le petit garnement qu’on croise de temps en temps avec Asche! »

Au nom de l’Orisha aux cheveux rouges, j’eus un sourire espiègle, les yeux pétillants.

« Est-ce qu’il est là, d’ailleurs?

- Tu l’as manqué d’une quinzaine de minutes, petit! Il vient de partir dans les montagnes avec Ëm pour s’entraîner, m’apprit-il et immédiatement, je soupirais.

- Zut! Bon bah, tant pis! Merci pour ton aide! »

Il me salua en m’envoyant la main avant que je ne disparaisse entre les quatre murs d’une pièce, laquelle était, vraisemblablement, occupée présentement par les enfants de la Vigilante.

« Bon matin! » Lançais-je joyeusement tout en m’invitant dans la salle, plusieurs têtes se retournant dans ma direction.

En m’apercevant enjamber les mètres qui nous séparaient, les enfants se mirent à sourire et se relevèrent tout en me saluant, ravis. Depuis qu’ils avaient été sauvés par les Marcheurs, suite à une attaque des Démons dans leur village, Nimüe et moi leur rendions plusieurs visites au sein de la Vigilante, leur maison temporaire jusqu’à ce que les Marcheurs leur trouvent des familles adoptives. Quelques-uns avaient bel et bien été adopté et vivaient même ici, au cœur de Ciel-Ouvert, mais il en restait d’autres qui n’avaient pas encore eu cette chance et qui ne faisait que l’attendre jour après jour. Mais ils ne désespéraient pas, les habitants de Ciel-Ouvert les considérant comme faisant partie de notre cité, sans discrimination. Ils étaient heureux ici et cela se voyaient aux sourires qu’ils affichaient continuellement sur leur visage. C’est alors qu’une jeune fille s’avança jusqu’à moi, ses longs cheveux roux se balançant doucement au rythme de ses mouvements. Dès que je l’aperçu, je me mis à rougir. Je l’avais toujours trouvé jolie, mais il n’était pas question qu’elle le sache! Sinon, les copains n’arrêteraient pas de se moquer de moi!

« Tu es venu pour qu’on aille jouer dehors ensemble? »

D’un geste négatif, je secouais la tête.

« C’est pour autre chose… Est-ce que ça vous dirait qu’on remercie Nimüe pour tout ce qu’elle a fait pour nous? »

Les autres se regardèrent et je poursuivis aussitôt.

« Elle est timide, mais elle a un grand cœur et elle est toujours là pour nous quand ça va mal!

- Comme la fois où on se faisait une bataille de boules de neige et que l’un de tes projectiles a atteint cette vieille chouette? »

À ce souvenir, nous éclatâmes de rire. C’est vrai! Cette femme aux traits durs et au chignon sévère s’était tellement énervée sur nous! Mais Nimüe avait pris la situation en main, nous forçant à nous excuser auprès de la dame et cette dernière, soudainement moins aigre, s’était également excusée d’avoir été si rude à notre encontre.

« Nimüe est comme une maman pour nous… Avec Phoebe, elles nous guident sur le droit chemin… Murmura la rouquine.

- C’est vrai! Elles font plein de choses pour nous, mais nous leur donnons peu la pareille, renchérit un garçon aux cheveux extrêmement pâles, qui en paraissaient presque blancs

- Alors, ça vous botte? »

Ce ne fut pas long avant que j’aie l’accord général de tout le monde. Je leur partageais mon idée et sans plus attendre, nous nous étions mis à nous exercer, en cachette, pour ne pas que Nimüe soupçonne quoi que ce soit.

Quatre jours plus tard, nous étions fin prêts et j’avais été mandaté pour amener Nimüe loin de l’endroit de rendez-vous qui se trouvait être le jardin derrière notre maison. La petite fille avait été difficile à convaincre, mais après maints efforts, j’étais parvenu à la tirer derrière moi. Puis, à l’heure que nous nous étions convenus, je l’ai ramené à la maison, tentant de la convaincre de me suivre jusqu’au jardin.

« Aller! Y’a quelque chose que nous voudrions te montrer! »

Ses yeux s’étaient posés sur moi. Elle avait compris que je m’étais adressé à elle en employant le « nous » plutôt que le « je », ce qui attisa aussitôt sa curiosité et elle se laissa emmener sans m’opposer de résistance. Et une fois arrivés à l’endroit prévu, je ne vis pas tout de suite son visage, mais je savais que cela ne pouvait lui faire que plaisir. Le jardin avait été aménagé de façon à ce qu’il y ait des guirlandes de fleurs éparpillées un peu partout. De plus, des pots remplis de perles trônaient sur une grande table avec des ficelles tressées ainsi que quelques roses blanches pour décorer le tout. J’écartais mes bras l’un de l’autre pour lui présenter notre œuvre.

« Pour toi et pour Phoebe: tout ça, c’est pour vous remercier d’être toujours à nos côtés. Et puisque tu es notre grande Prêtresse, nous avons décidé de te préparer une autre petite surprise. Mais avant, confectionnons nos colliers et nous pourrons prier ensuite. »

L’heure qui suivit était magique. Nous rigolâmes ensemble tout en assemblant notre collier de perles. C’était devenu une habitude chez nous: avant chacune de nos séances de prière, nous nous confectionnions un petit bracelet et/ou un collier de perles surmonté d’une rose blanche. Une fois les préparatifs accomplis, nous nous levâmes et nous nous dirigeâmes au fond du jardin, Nimüe nous suivant, mais à la dernière seconde, je lui tirais une chaise. En même temps, je lui adressais un large sourire.

« Cette fois-ci, c’est à toi d’écouter. »

Je me plaçais avec les autres enfants et, d’un même mouvement, nous posâmes notre poing sur notre cœur, prenant une grande inspiration avant de commencer à chanter. Si, pour la plupart, la première fois qu’ils avaient entendu ce chant s’était au moment où je leur avais appris les paroles, pour Nimüe, cette chanson devait lui être terriblement familière, et avec raison: c’était celle qu’elle fredonnait la nuit à la gloire de Phoebe, avant d’aller se coucher.

En chœur, nous reprîmes le refrain, quelques-uns d’entre nous levant le collier qu’ils venaient de fabriquer pour le montrer à la Lune qui nous surplombait dans le ciel, la rose blanche tournée vers sa splendeur. Un à un, nous suivîmes ce mouvement, bénissant nos pendentifs, remerciant Phoebe et Nimüe pour tout ce qu’elles avaient amené dans nos vies avant de poser le collier autour de nos cous et de baisser nos voix, en decrescendo. Puis, d’un même mouvement, nous défîmes les rangs, formant un cercle dans le jardin tout en invitant Nimüe à se joindre à nous. D’une voix forte, alors, nous lançâmes vers le firmament:

« Que les roses baignent dans ta blancheur,
Imprégnant nos âmes et nos cœurs.
Toi, Mère d’ici et d’ailleurs,
Protège-nous et éloigne la noirceur. »


❧ 1 939 mots
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P.S. J’ai eu l’accord de Scott pour Nimüe ~

Andrzej Baran, l'Eternel Voyageur, l'explorateur du monde, le professeur à temps partiel, le guerrier infatigable, le prétendant de la Reine ou encore le survivant. Voici les noms sous lesquels le jeune homme était identifié par ses contemporains du Continent Naturel et au-delà. Tous avaient été mérités de par ses actions et son caractère, aussi bien les positifs que ceux à connotation négative et pas du tout flatteurs. Du simple sobriquet innocent à l'insulte vénéneuse dissimulée sous un boniment. Mais tous résultaient de quelque chose d'accompli par le jeune homme, un acte ou une parole et l'un de ces surnoms, n'échappant pas à la règle, était empreint d'une haine si forte qu'elle s'était muée en ferveur religieuse.

Un homme, vêtu d'une longue robe noire à la capuche cachant entièrement son visage, s'avançait parmi les membres de l'assemblée eux aussi portant le même accoutrement. Ils étaient une petite quarantaine à attendre en silence dans cette sombre pièce de réunion. Ils se trouvaient dans un bâtiment dont les murs étaient en pierres et le plancher en bois. Plusieurs ouvertures, sorte de fenêtres sans la moindre esthétique, avaient été calfeutrées à l'aide d'épaisses couvertures, bloquant par la même occasion la lumière de la lune dehors comme si les participants voulaient se cacher aux yeux de Phoebe. Seule la lumière vacillante, chaude, de plusieurs bougies et chandeliers venait éclairer l'intérieur. Celui qui semblait être le maître de cérémonie continuait d'avancer à travers les rangs des croyants silencieux pour atteindre une petite estrade. Avec des gestes posés et une lenteur cérémoniale, il se tournait face à eux et étendait les bras comme pour les invités à être attentif à ce qui allait se passer dans les minutes à suivre. Déjà, quelques grognements sourds naquirent chez les gens et un raclement bref semblait venir de sous le plancher. D'une voix profonde, posée, il brisait le silence qui régnait jusqu'à présent.

« Le nom de notre famille était autrefois synonyme de honte et de faiblesse. Notre position dans le monde ne cessait de se dégrader. Mais nous avions repris notre destinée en main. Nous étions fiers, nous étions forts. Nous avions réussi à reprendre le pouvoir sur nos destinées. »

Plusieurs silhouettes anonymes commençaient déjà à bouger lentement, passant d'appui d'un pied à l'autre comme si elles trépignaient d’impatience pour la suite. D'autres hochaient ostensiblement de la tête. L'orateur n'avait pas grand monde à convaincre, tous étaient déjà des croyants zélés en la cause qu'il défendait. Ces étranges réunions étaient tenues depuis plusieurs mois avec toujours le même thème, matraquage d’idées ou renforcement positif. Dans les deux cas le public était de plus en plus croyants en leur cause. La voix du meneur se durcissait encore un peu plus alors qu'il continuait, une pointe de dégoût profond en arrière-plan.

« Mais à nouveau la Honte s'abattait sur nous. L'un des nôtres ternissait notre nom en échouant son test de réceptacle. Pire encore, le mensonge était sa seule défense lorsqu'il fût confronté à son propre péché. Cet homme, vous l'appeliez ami, cousin, voisin, moi je l'appelais frère. »

Il avait presque craché ce dernier mot. Malgré la capuche qui plongeait son visage dans l’ombre, on pouvait presque percevoir les yeux de cet homme empli de haine, des étincelles rouges luisaient, ou bien cela était dû à l’éclairage particulier des lieux couplés avec la passion de ses propos. Alors qu'il ouvrait les quelques boutons de la robe pour ensuite en ôter la capuche et la laisser tomber à ses pieds, il révélait son identité dans cette réunion anonyme. Miroslaw Baran, frère aîné d'Andrzej, se tenait sur l'estrade, le torse nu de vêtements mais recouvert de cicatrices et portant un pagne de lin blanc, tombant jusqu'à mi cuisses, maintenu par une longue corde nouée autour des hanches. Sans un bruit, le reste de l'assemblée fît de même en enlevant la robe, révélant un habit identique. Chacun avait lui aussi un nombre impressionnant de marques, vestiges du cruel test de réceptacle et d'une vie de combats zélés. Reprenant son discours, le meneur de cette réunion voulait enflammer les esprits.

« Nous avions endurcis nos corps, drainé notre sang souillé, raffermi nos esprits mais nos cœurs étaient encore faibles. Nous aurions dû l'exécuter ! »

Il ponctuait sa phrase en saisissant vivement la corde et, d'un mouvement ample, s'infligeait un grand coup sur le dos. Le nœud qui se trouvait au bout de cette modeste ceinture venait mordre la chair du dévot et laissait une grande marque rouge à l’endroit de l’impact. L'assemblée l'imitait sans la moindre once d'hésitation. Le bruit sec du choc, doublé par le gémissement sourd des flagellants, résonnait dans la pièce avant que celle-ci ne fût plongée à nouveau dans un silence religieux. Miroslaw ramenait sa ceinture de corde à sa position initiale.

« Mais nous pouvons expier cette faute. Nous allons le traquer et, en tant que chef de clan, je le mettrais à mort pour laver ce pêché vivant de notre sang souillé. »

De nouveau, il s'infligeait une série de coups sur le dos et il commençait à saigner. L'assemblée l'accompagnait en se lacérant le dos à grands renforts d'une auto flagellation malsaine. Les plaies faisaient doucement leur apparition, faisant couler ce liquide vital qui se faisait absorber par le pagne qui virait au rouge. A chaque fois que cette corde, imbibée de sang, était maniée et lancée, des jets de sang éclaboussaient tout et tout le monde, transformant bientôt les participants de cette prière malade en fanatiques recouverts par une couche du précieux liquide. L'odeur forte et le goût métallique se mêlait à celui de la sueur. Les gémissements de douleur formaient rapidement un chœur de suppliques tandis que leur frénésie augmentait en intensité du fait des cris de Miroslaw qui semblait fixer le plafond avec des yeux fiévreux.

« Elle nous rendra justice ! Elle fera couler le sang de l'impur ! La faute sera lavée par la douleur du pêcheur ! »

Personne ne savait exactement si cette malsaine cérémonie de prière visait à obtenir la bénédiction de l'Aether de la Justice ou l'Aether de la vengeance mais dans leurs esprits corrompus par une haine consommée, ces deux concepts ne formaient plus qu'un seul. Cet amalgame n’était pas le premier car la dévotion aveugle était souvent mal guidée. En renforçant le test de réceptacle de leur famille, ils pensaient rendre hommage à Phoebe en élevant, d’une manière dure et intransigeante, les futurs guerriers béluas qui peupleraient le monde. Ce qu’ils ne savaient pas, c’était que l’Aether des supplices et de la souffrance prenait la part belle dans cette situation car ce mode d’éducation s’approchait très dangereusement de la torture, pure et simple.

Aussi, après avoir glissé sur la pente dangereuse de la ferveur aveugle, une abominable chose s’était présentée à eux. Les dirigeants de la famille avaient accueilli l'arrivée du monstre comme un signe que leur cause était juste, une main tendue par l’Aether de la justice. La créature avait été enfouie sous le plancher de ce lieu de culte souillé, dans la cave, pour la cacher aux yeux des rares visiteurs et ne pas éveiller les soupçons ou révéler leurs plans. Le sang de l'assemblée coulait le long de leurs corps pris de spasmes violents pour venir s'écraser sur le sol de bois et se faufiler entre les planches. L'abomination était littéralement en train de recevoir une pluie chaude sur sa peau, elle frissonnait de plaisir et d'excitation. Le chef de cérémonie hurlait.

« JUSTICE SERA FAITE ! »

Accompagnant ce cri de rage, la bête se mit à rugir de toutes ses forces. Son hurlement, dont la puissance laissait deviner la taille de son propriétaire, fît trembler les murs. De tous les noms donnés à Andrzej, celui qu'ils avaient choisi pour le désigner était l'homme mort.

A plusieurs centaines de kilomètres de là, le sujet de toute cette agitation était saisi d'un frisson.

L’odeur du renfermé. Une odeur que je ne pouvais que ressentir lorsque je portais attention à l’environnement dans lequel je me trouvais. Une sensation qui m’avait transcendée au fur et à mesure que ma connaissance s’épanouissait dans l’océan de parchemins qu’était une bibliothèque. Le point en commun qu’elles se partageaient était, outre la faible humidité parfumant l’air, l’obscurité de la pénombre perpétuelle. Une phase dirigeante de l’endroit. Comme si le savoir ne voulait se révéler à quiconque le voulait, mais bien ne se dévoiler qu’à celui qui saurait prendre la peine d’apprécier la cursivité imprégnant les manuscrits à la compagnie d’une chandelle. Une ambiance que la vie m’avait apprise très tôt à côtoyer, et même à apprécier. Une bibliothèque était une gardienne du savoir que peu de nos jours s’amusait à visiter. La richesse intellectuelle n’était plus une actualité. On se basait sur d’autres critères pour juger de la valeur des gens, et c’était une tragédie bien grande que de remarquer l’état d’abandon de certaines de ces bâtisses aux valeurs inestimables. Mais cela en arrangeait certains. J’étais du lot. Être dans une solitude pour étudier les ouvrages permettait à l’esprit de s’épanouir pleinement en faisant abstraction de tout ce qui pourrait nuire dans l’environnement extérieur immédiat. Ce processus était facilité si l’on se retrouvait seul dans la pièce.

Client régulier d’une recherche active sur la connaissance des Aetheri, ma main était tombée par hasard sur un ouvrage grandiloquent décrivant avec précision le culte que l’on pouvait vouer à une certaine déesse nommée Kennocha. Le destin était peut-être à l’œuvre dans cette trouvaille, alors que la résonnance de mes valeurs artistiques se joignait à la beauté simple que projetait l’Aether. Déesse des Arts, les croquis qui s’ouvraient à ma vision me laissaient complètement bouche bée, le cœur s’époumonant devant une telle radiance. Mais mon intérêt ne germait pas dans son apparence physique, mais bien dans la signification qu’elle transportait. Une Muse pour tous les artistes. Une source d’inspiration pour tous ceux qui, le cœur en peine ou en panne d’imagination, retrouvaient la raison de vivre en se jetant corps et âme dans le procédé artistique de leur choix, mais embrassant avec dignité cette voie qu’était la beauté de l’innovation et de la représentation.

Étant un musicien, même si loin de la réelle voie musicale, ne désirant nullement faire découvrir mon talent au monde entier, ses idéaux vinrent me secouer jusqu’au plus profond de mon être. La vie, étant un cycle bien étrange, nous transporte parfois dans un chemin que jamais nous n’aurions pensé un jour franchir. Et ce chemin, je le trouvai en ces pages, alors qu’un rituel d’hommage se décryptait sous mes bleuets mobiles avides d’informations. L’art en soi étant une sorte de mise en valeur, il suffisait en fait de diriger sa beauté avec l’intention de venir transpercer le cœur de l’Aether dans un éclair d’amour. Bien sûr, l’amour était un sentiment pour moi qu’il m’était impossible de reconnaître, ou même de connaître, ayant vécu la majorité de ma courte vie dans une forêt, seul. Par contre, de regrouper des fidèles de Kennocha pour s’exprimer en un rituel pour célébrer son culte, cela était une mesure que je pouvais accomplir. La tâche était ardue, mes connaissances et relations se résumant pour l’instant à un Alfar centenaire ressemblant plutôt à un môme, et à une Elfe au caractère farouche, mais une compagne en or et dont la présence était d’un grand réconfort. Ni l’un, ni l’autre ne m’avaient donné de nouvelles. Perdu de vue temporairement. Les deux étaient pourtant amateurs d’art. Bien dommage.

Ma recherche de compagnons artistique débuta alors. Les conteurs, les musiciens, les chanteurs, les artistes peintres, tous m’intéressaient. Le soir était propice à la rencontre, une tournée rapide des bars et des auberges semblant l’idée la plus abordable pour former une petite compagnie le plus rapidement possible. Mais c’était beaucoup plus facile de se l’imaginer que de convaincre les gens. Un ménestrel n’idolâtrait pas nécessairement le culte de l’Aether des arts. Tout cela en fonction de la race de l’individu. De plus, il était parfois difficile de surmonter les divergences ethniques qui se présentaient. Je le savais déjà. Un Alfar n’était pas une compagnie que l’on souhaitait. Malgré ma peau cadavérique, mon allure sombre et mon regard glacé trahissait mon ascendance. La mort est une chose merveilleuse. Le goût du sang éclaboussant notre visage, se frayant un chemin jusqu’aux lèvres, ramassant au passage une goutte de transpiration, était un délice. La saveur métallique se mélangeait au salé. Un mélange admirable. Et toute cette inspiration morbide transparaissait lorsque j’allais aborder les différents artistes. Les peintres me refusaient carrément avant même d’avoir entendu ma plaidoirie, alors que les chanteurs d’auberge et les musiciens trouvaient une excuse selon laquelle il était pressant qu’ils continuent leurs escales pour pouvoir achever leur pèlerinage le plus vite possible. Mon succès n’était qu’une illusion, car personne n’avait voulu se joindre à ma conviction. Du moins, c’était le cas avant que je rencontre sur la route une troupe de musiciens.

- Écouter, je sais que mon allure n’est pas la plus attrayante. Mais ne me jugez pas sur ce que vous voyez. Il faut juger sur les actions posées. Je ne suis qu’un pauvre voyageur en recherche de développement et de connaissances. Mon intérêt se trouve là où le savoir peut m’être utile. Dans la dernière semaine, j’ai eu la chance de tomber sur un ouvrage traitant de l’Aether des Arts, Kennocha. Étant Alfar, la beauté est une chose qui résonne en moi avec une grande force, et il était dit dans le manuscrit que l’on pouvait célébrer sa vie grâce à un rituel mettant en lumière les forces des artistes. Une hymne à son existence si l’on veut. Mon but est d’accomplir ce rituel. Je ne suis qu’un débutant en matière de religion, mais plus j’en apprends, plus je ressens l’idéal que les Aetheri représentent. Dans la guerre qui fait rage, je me dois de supporter les croyances que sont les miennes, et c’est pourquoi accomplir un rituel qui porte nos sentiments vers une digne représentante de ceux-ci serait une idée que je chéris.

Et je fus accepté dans le groupe. Mon discours aurait été inutile. Ces gens adoraient avec une ferveur quasi-maladive la gloire et la beauté de Kennocha. Les fondements mêmes de leur troupe se basaient sur une mise en valeur de l’Aether en la mettant au premier plan de leurs compositions.

La nuit tomba, et le feu dansant dans sa prison s’élevait haut vers la lune, projetant des éclats rougeoyant vers le firmament. Une belle soirée pour porter à nos lèvres et à nos doigts nos instruments. La mélodie s’éleva, emplissant l’air de son harmonie. Les vents, au nombre de trois, en m’incluant, donnant le rythme de fond, alors que les cordes accentuaient et faisaient contraste. La percussionniste, seule dans son rôle, donnait le vrai tempo, résonnant dans la nuit, effrayant probablement les animaux nocturnes. Mais à mesure que s’installait la musique, ceux-ci revinrent progressivement, prenant appui sur les souches végétales entourant la clairière dans laquelle les tentes étaient montées. Le vocaliste embarqua à ce moment, complétant le moment magique de la scène. Sa voix, aussi douce que celle d’un ange, reflétait la passion et l’amour qu’il transportait en son cœur pour l’Aether. Mais pas seulement pour elle, mais pour tous les Aetheri. Pour que leur règne soit celui qui prédomine à la fin de l’affrontement. Affrontement qui ne saurait tarder et auquel j’espère, serai aux premières loges. Ce n’était en fait qu’une fatalité de la vie que de se battre pour ce en quoi on croyait.

- La nuit est si belle. Je pourrais passer ma vie dans cette ambiance, sans jamais m’en lasser. Mais la réalité est une chose à laquelle on ne peut échapper.

Ces mots simples lâchés par la joueuse de tambours à mes côtés me percutèrent de plein fouet. Je ne perdis pas le rythme, mon souffle continuant à nourrir ma flûte traversière de ses notes. Mais oui. J’approuvais ce que je venais d’entendre. Non, pas pour ce qui avait été dit réellement, mais bien pour le message que j’y voyais : Profite du moment présent, car cela peut disparaître en un instant. Mes yeux se fermèrent sous la caresse de la nuit humide, et ma tête pointée vers les étoiles, je laissai mon cœur dicter la finalité musicale.

Résumé:

" Je dois rentrer, désolée. " Elle se leva, sa carrure obligeant la danseuse à s'écarter rapidement pour ne pas être bousculé. La blonde lui laissa tout de même un pourboire, par politesse.

" Am kaosh, tu es enfin rentrée ! Sa mère lui tomba dessus alors qu'elle venait à peine de saluer les gardes à l'entrée et de refermer celle-ci derrière elle. Il faut que tu aères ta chambre, je… je ne peux pas rentrer dans une pièce aussi repoussante ! Il fallait dire que le territoire d'une Orisha était très différent de celui d'une Chamane.
- Voyons Mama… Elle força un sourire et posa ses mains sur les épaules de sa mère. Je m'occupe moi-même de ma chambre, tu n'as pas à y faire le ménage.
- Dans ce cas, fais un effort : il y a une odeur de mort qui se répand dans les pièces voisines…
- J'ai juste fait un rituel au nom de l'Æther Odias… La mère fixa sa fille avec ce fameux air inquisiteur qui faisait culpabiliser n'importe quel enfant, et donc détourner le regard de la blonde. Un sacrifice, plutôt. Gwyden soupira mais abandonna l'idée de sermonner davantage sa fille : c'était ses rites, son mode de vie, sa chambre ; et sa maison, d'autant plus.
- Cela ne t'embêterait pas d'éviter d'égorger des animaux pour ce soir et plutôt de te joindre à moi pour un rituel un peu spécial ? La Chamane fit glisser ses mains hors de portée de sa mère et la suivit jusque dans le salon. Ton père souhaitait se rendre au nouveau temple des Oracles, mais j'ai préféré le dissuader à cause des récents sabotages. Ainsi, j'ai reporté mon choix sur le temple de Belhyäm. Léto pencha la tête sur le côté.
- Padrye ne pourra pas venir au quartier des femmes…
- Justement, il ne viendra pas, ce sera juste entre nous. La Chamane n'était pas réellement emballée par cette idée ; bien qu'elle respecte Belhyäm, elle était moins portée par ses coutumes que la plupart des autres femmes, qui étaient de surcroît beaucoup plus féminines qu'elle.
- Et mes filles ?
- Prune est avec ton père, il lui récite les mêmes récits Orishas que lorsque tu avais son âge. Cette fois, Léto offrit un sourire sincère à cette nouvelle. Mozaga est… dans sa chambre, je crois. D'ailleurs, d'où vient cette peluche qu'elle a avec elle ?
- Cadeau d'un ami. Il fallait dire qu'aucune des fillettes n'avait résisté à de telles effigies.
- Hmm, bon. Dépêchons-nous, on va être en retard. "

" Merci à toutes d'être venues à notre modeste rite. "

" Comme vous le savez, notre Æther Belhyäm est l'incarnation de la Beauté, sa sublimité touche la profondeur même de l'âme de nos enfants. Elle leur garantit fertilité et bonheur familial. La prêtresse sourit à la petite assemblée. Pour cet office divin, nous avons besoin de trois volontaires, des jeunes femmes aptes à enfanter. Notre déesse ayant rejoint les rangs du Dieu-Roi, il est dans sa volonté de garantir que les nôtres fleurissent dans un avenir radieux, un futur où Sympan nous récompensera pour notre dévotion. Un enseignement qui devra être récité à nos descendants, comme vous l'aurez compris. Très vite, deux volontaires s'avancèrent vers les prêtresses pour être emmenées à part et apparemment pomponner, apprêtées. Gwyden, d'une brutalité sans précédent, donna un coup de coude à Léto qui ne sentit guère le geste l'atteindre.
- Va toi aussi. " La blonde se mordilla les lèvres, cela revenait à la féminiser et l'idée ne lui plaisait guère… Mais si c'était au nom de ses divins, elle serait prête à accepter absolument sa nature.

Mots & Gains:

« Papaaaaaaa !!!!! » Retrouvant ses airs d'enfants, Hasnna arriva comme une furie dans la chambre où dormait son vieux père, pour lui sauter presque à pieds joints sur le ventre. Accusant le coup dans un cri étouffé, il sursauta par la même occasion, bien réveillé « Toi... » Attrapant sa fille, il la fit rouler pour la mettre sur le dos, la bloquant de tout son poids pour ne pas qu'elle bouge. Ses doigts insidieux vinrent frôler sa taille pour finalement la gratter de manière à la faire exploser de rire, malgré elle. Hoquetant, elle le supplia d'arrêter. Ce manège dura quelques secondes avant qu'il ne revienne sur le dos, la blonde à nouveau sur lui « Laisse moi dormir... Je n'ai pas dormis depuis trois jours... » Et aussitôt dit, il plongea dans les limbes du sommeil « AH NON ! PAPAAAA !!! On a plein de trucs à faire ! C'est pas les vacances ici ! » Hasnna secoua Cocoon de ses maigres forces « Y a Zol'hah qui a déjà préparé l'arche et tout... » L'Orishala ouvrit les yeux, attrapant les mains de sa blonde « Zol'hah... ? Quoi ? Les Réprouvés prient les Ætheri, chérie. », « Oui mais... Tu vois... Il prends sur lui. Pour moi. », « Hum... Non. », « Hein ? », « Je refuse qu'il fasse ça. Si un des siens le prend à nous aider, il va se faire radier de Bouton d'Or et de son propre peuple. J'estime que Zol'hah a été assez rejeté dans sa vie pour continuer à l'être. Je vais aller lui parler. », « Mais... » Cocoon décala sa fille d'une main, s'asseyant au bord du lit par ailleurs. Hasnna s'agrippa à son dos et emprunta une mine boudeuse « Mais papaaa... Il est content... », « Je ne crois pas non. » L'Orishala se leva, son enfant-koala toujours accroché à lui. Mettant au moins un bas pour ne pas choquer la pudeur des mortels, il se dirigea ensuite dans le salon. Sa chambre était mitoyenne à cette pièce ainsi qu'à la cuisine.

« C'est toi qui a préparé le petit-déjeuner ? », « Le dîner oui. Il va bientôt être midi. », « Déjà... ? Raah... » Posant ses coudes sur la table, il se frotta le visage de ses mains « Alléééé... papaaaa... », « Bon, Hasnna descends de là. Tu n'as plus quatre ans, c'est fini les enfantillages. », « Bouuuuh.... » L'Elementale se laissa glisser du dos de son père quand le Réprouvé rentra chez lui « B'jour m'sieur Cocoon. Onéan qu'est-ce que tu fais ? », « Papa veut pas que tu nous aide. », « Bonjour Zol'hah. Hasnna m'a dit que tu voulais te joindre à notre petite journée fais-le avec tes mains. Or il me semble que ton peuple adore bien des Ætheri. », « En effet... Disons simplement que j'aime mettre la main à la pâte... », « Ni toi, ni moi ne sommes dupes mon petit. Je te conseillerai d'abandonner immédiatement cette idée. Tu sais très bien que si ton peuple l'apprend, tu seras chassé d'ici et Hasnna sera prise pour cible. Mettre en danger ma famille, c'est me mettre en danger, je pensais que le message, à l'époque, était déjà très clair. », « Pap.... », « Je parle à Zol'hah. » Le type se retrouva au pied du mur et, devant l'autorité de l'Orishala, il fut pris de mutisme. Pendant quelques secondes, le silence plana, lourd et omniprésent. On entendit juste Hasnna se relever « Est-ce toujours clair... ? », « Oui, Cocoon. » Le Titan se leva et donna un coup de pied mesuré dans une chaise, qui céda immédiatement sous sa force « Tiens, répare plutôt la chaise qui est cassée, j'aimerai pouvoir m'asseoir quand je reviens de la douche. » Sans manger, il partit dans une salle d'eau excentrée de la maison.

Alors que le bronzé était en train de faire ses ablutions matinales, le couple parla « Je... Je suis désolée... je voulais vraiment qu'il comprenne... » Zol'hah réprima un frisson « Ne t'inquiète pas, il n'a pas voulu être méchant. », « Comment peux-tu en être si sur ? », « Je ne le suis pas. C'est actuellement la personne que je crains le plus. Et pas parce qu'il est plus fort que moi. Je ne veux pas qu'il pense que je te veux intentionnellement du mal. Mais il a raison... Mon attitude était totalement inconsciente. Je pourrai me faire pourchasser par mon propre peuple, me faire renier, alors que mes croyances ne chancèlent pas en vérité. Je fais simplement ça... Pour toi. Je veux que tu sois heureuse... », « Papa est là... Nous allons faire ça ensemble, ce sera déjà bien. Je te remercie... » Le Réprouvé prit sa fiancée dans ses bras, embrassant sou cou, ses petites joues et finissant par ses lèvres douces.

Cocoon avait décidé de prendre du bon temps chez sa fille, à Bouton d'Or. Bien que tous connaissaient son alignement, les Réprouvés habitant la lande le craignaient et le respectaient bien assez pour ne pas s'attaquer à lui ou même à sa famille. Conscient de ça, il ne désirait pas qu'en plus, Zol'hah soit vu en prise à honorer des rites païens. Prévoyant quelques activités, comme jouant les touristes dans le coin, Hasnna lui avait proposé de fabriquer quelques breloques religieuses, fait pour porter bonheur. Si l'initiative était jolie, le Réprouvé proposa alors à sa belle la veille au soir, de fabriquer une arche sous laquelle les gens passeraient et ferait office de foi. Et quand la blonde en parla au père, elle omit volontairement son fiancé dans un premier temps. Ce ne fut que le sur-lendemain, le matin, qu'elle aborda la chose, dans le lit de son père, donc. Ce qui passa très mal.
L'Orisha n'avait rien contre Zol'hah, c'était un bon gars, il ne voulait juste pas qu'ils s'attirent des ennuis après leur départ. D'où le fait qu'il emporterait l'arche une fois son séjour achevé. Il ne voulait pas laissé un objet à la gloire de Sympan, dans un endroit comme Bouton d'Or. Se serait manquer de respect à Erza et il l'estimait bien assez, elle et son père disparu, pour ne pas lui faire outrage.

Alors qu'il s'était endormi dans la bassine d'eau tiède, Hasnna entra sa prévenir « BON PAPA ! On oublie l'arche. » Sursautant sur le coup, il ouvrit et ferma la bouche, comme pour la mettre en route « En fait c'est trop gênant. Avec Zol'hah on préfère que tu la fabrique à Mégido, ou que je vienne la fabriquer là-bas. », « Ca alors... Tu avais l'air contente au début pourtant. », « Je pense que ce serait mieux de se contenter de pendentifs et autres petits charmes. L'arche on la mettra en cadrant de porte dans notre chambre. », « Comme tu veux. », « Et arrête de dormir ! Aller lève-toi ! » L'homme soupira, écoutant sa fille « Toi alors... Tu pourras dire que ton père tu l'auras mené à la baguette quelques fois. » Hasnna se mit à rire avant de faire l'inventaire, à voix haute, de tout ce qu'il fallait acheter.

Une fois à l'intérieur elle énonça la nouvelle résolution. Ainsi, le Réprouvé pouvait continuer de travailler l'arche qui, finalement, ne sera qu'un bas-relief collé à la charpente de porte. Eux allaient se contenter de faire des travaux pratiques qui ne demandaient pas beaucoup d'endurance « Le dîner est prêt, venez à table ! » Le Titan sortit de sa chambre, habillé et encore fatigué. Déjà sa tête lui faisait mal alors que ça ne faisait même pas une heure qu'il était debout. Se concentrer toute une après-midi allait être particulièrement difficile.
D'ailleurs, Hasnna lui tut la visite de Morgana quelques semaines plus tôt et, à ses questions sur celle-ci, Cocoon lui répondit qu'il ne l'avait pas vu d'un moment. Il espérait qu'elle allait bien et qu'elle devait surement être coincée encore à Drosera, coupée du reste du monde depuis maintenant plusieurs mois. Il la savait débrouillarde, pleine de verve et ne doutait pas une seconde qu'elle saurait s'en sortir. Mais en fait, sans qu'ils ne se le disent mutuellement, chacun savait qu'elle était dehors, perdu dans la nature, mais clairement pas dans sa capitale raciale... Etrangement, ce sujet mit un froid dans la discussion et ils eurent du mal à démarrer un autre sujet de conversation. Cocoon était lucide et sa fille lui cachait des choses, mais il ne comprenait pas quoi.
Savait-elle quel monstre il était devenu ?

Mots : 1430
+2 magie pour Cocoon
+1% Sympan

La petite bande était au complet pour cette soirée de pleine lune. Caché au cœur des bois, le campement était un havre de paix intime que les cinq compagnons partageaient allégrement et cachaient jalousement à la vue des étrangers depuis maintenant environ six mois.  Devaraj était affalé contre une fourrure et regardait vaguement le ciel étoilé briller à travers les arbres. Il sentait la peau fragile de Satinka courir contre ses doigts et la chaleur de son corps contre le sien mais n'y prêtait plus attention. Les astres des cieux étaient particulièrement flamboyant ce soir-là et ils se demandaient parfois si chaque point brillant ne représentait pas la mort où la naissance d'un nouvelle être. Hohni chantonnait doucement une prière pour Edel rythmée par les coups de couteau d'Ozgaäb qui dépeçait un chevreuil quelques mètres plus loin. Kewanee remit une buche dans le feu pour l'entretenir et raviver les flammes. Il commençait à faire froid dans les plaines lorsque le soleil n'était plus là pour les éclairer. Enfin, Hohni cessa de chanter et  murmura d'un ton craintif "Edel doit être attristée par les quantités de sang versé à cause de la guerre..." ce à quoi Devaraj se mit à rire éperdument. Quand il avait vu la Déesse, celle-ci n'avait pas semblé perturbée par la mort de quelques sujets insignifiants. "Gardes-toi d'essayer de déchiffrer les pensées d'Edel, pauvre sotte." Car lui-même n'osait certainement pas se risquer à insinuer des sous-entendus dans les paroles de la Vie. Il se contentait de lui obéir éperdument et de retenir sagement les quelques conseils qu'elle avait eu la bonté de lui fournir. "Bah ! Tu es trop sensible ! Les guerriers sont morts pour honorer nos Dieux ! Et les autres victimes, on ne s'en plaint pas ! Aha !" Ozgaäb planta son couteau dans le sol et apporta les morceaux de viande près du feu pour les faire griller sur des brochettes. Une odeur de fumet alléchante se répandit dans le campement quelques minutes plus tard. "Oui. Et nous aussi devons rendre gloire à la Vie et la Mort en cette nuit." rajouta Devaraj d'un ton grave et cérémonieux. La pleine lune était la fin et le début du Cycle, un symbole fort pour la race entière. Et plus généralement, les rituels rythmaient leurs vies et leurs pensées au fil des jours.

Kewanee s'approcha des petites cages qui étaient entreposées à l'écart du campement. elle revint avec une poule et un renard qu'ils sacrifièrent en honneur à Edel et Ezechyel. Puis ils se peignirent mutuellement avec le sang recueilli, mangèrent les brochettes et burent de la bière réservée pour l'occasion. Lorsque les appétits furent rassasiés, tout le monde s'installa autour du feu sur les fourrures d'ours ou de loup. "On raconte que les Dieux profitent de cette-nuit-là pour venir nous parler en songe..." Tant de façons existaient pour interpréter ces fameux rêves qui étaient bien souvent considérés comme prémices à des faits réels. Tous les animaux vus en rêve avaient une signification appropriée, chaque geste du rêveur aussi. Les songes des Chamans n'étaient pas libres, contrairement à ce que l'on pourrait penser de la part de l'élément si hasardeux et brouillé qu'était le rêve. Ils étaient pourtant quadrillés par un millier de règles, coutumes, traditions et légendes qui dataient de la naissance du peuple. Et aussi brumeux que soient les songes, leurs répercussions sur la vie du porteur étaient fortes et sans appel. Les rêves dictaient les actes, les choix, les conduites à suivre. Devaraj avait honte de ne pas avoir été aussi conscient de l'importance que ces derniers avaient dans la culture de son peuple. Il réalisait tout juste l'étendue de la puissance que pouvait avoir un songe illusoire... "Il paraît aussi que Jun est le Prince des Cauchemars, Vous croyez qu'ils peut venir nous guider à travers nos peurs ?" Devaraj souffla la fumée de sa pipe et passa l'objet à Satinka qui la passa à son tour à Hohni après en avoir prit une bouffée. "Cessez-donc d'essayer d'attirer l'attention des grands et contentez-vous de votre devoir, de servir les Dieux et d'aider notre peuple." L'humilité était une étape à ne pas louper, il en était étrangement certain.

On fumait de l'herbe à pipe et l'on jetait de la poudre aphrodisiaque au début de la soirée afin d'éveiller divers hallucinations et désirs pour rendre gloire à la Vie et au corps en bonne santé qu'elle donnait à ses enfants. L'amour n'était pas forcement nécessaire pour un tel rituel. Les liens du mariage n'étaient pas considérés non plus comme une barrière à l'acte sexuel sacré. En vérité, les tabous n'existaient pas et était même considérés comme une possible insulte à Edel. Seul la volonté conjointe des participants était requise et obligatoire. Quoiqu'il en soit le but commun était de s'abandonner aux désirs corporels, de se dépenser le corps et l'esprit de toutes les façons possibles et imaginables.  Devaraj choisissait toujours Satinka et la jeune chamane agissait réciproquement, tout d'abord parce-qu'ils s'étaient habitués l'un à l'autre et leur routine consistait justement à s'unir à chaque pleine lune sans se côtoyer le reste du mois sauf en quelques rares occasions. Ils avaient peut-être trouvé tout deux-là une façon agréable de sacrifier une nuit pour la gloire d'Edel sans forcement s'emprisonner dans une vie de conjoints. Si la tribu entière avait été réunie avec eux, ils auraient aussi dansé et joué du tambour jusqu'à l'épuisement. Ils auraient fait du bruit qui aurait résonné dans toutes la vallée... Mais leur cercle était intime et presque secret pour cette lune-là et ils agissaient discrètement, sans oublier que Cendres montait actuellement à la garde à l'orée du bois, le lion géant surveillant les possibles intrus nuisibles, car tout le monde se rappelait qu'ils étaient en temps de guerre et de chaos. Ils n'étaient pas chez eux et les villages voisins n'étaient pas forcement en accord avec les croyances chamaniques. Certains ne possédaient pas le même respect du sacré qu'eux et n'hésiteraient pas à les attaquer par surprise dans leur dos pendant que les cinq chamans dormiraient assommés par les drogues.  

Lorsque la moitié de la nuit était passée, que les corps s'était emmêlés et les esprits échauffés, une autre poudre tirée d'un somnifère était rajoutée dans les flammes brûlantes. Pour ceux qui tenaient encore debout, la Vie laissait place à la Mort et l'on s'asseyait à nouveau en cercle autour du feu. Ozgaäb était comme d'habitude rond comme une pelle à cette heure-là de la soirée, principalement à cause de la quantité astronomique de boisson qu'il ingurgitait. Hohni dormait profondément, calée contre sa cuisse pendant que Kewanee et Satinka s'étirait. Quand à Devaraj, son herbe à pipe commençait à lui donner des hallucinations gigantesques et parfois monstrueuses. Parfois il restait allongé et mou comme si on lui avait volé son âme et la minute d'après, il se relevait en poussant un hurlement, parlait sans cohérence, effectuait une série de gestes illogiques et retombait dans sa léthargie aussi brusquement qu'il en était sorti. On buvait et fumait encore et on mangeait à nouveau si l'envie était prenante. Certains allaient se laver après les efforts précédents et revenaient plus détendus et amènes à entamer la deuxième partie du rituel qui consistait à chanter des prières, raconter des légendes et se laisser sombrer dans la drogue que la fumée répandait dans l'air. Ainsi, chacun s'endormait à son rythme. Il était sacrilège de résister à ce sommeil divin et tout le monde devait avoir pour dernière pensée d'avoir l'esprit ouvert aux visites des Aetheri. Lorsque la nuit touchait à sa fin, ils avaient tous sombré dans le sommeil propre aux Morts et honorait Ezechyel en silence, chevauchant les contrées irréelles de leurs songes.
 

1362 | +2 en magie pour Dev | +1% Aetheri | Merci !  

« Balayez du revers de la main vos craintes et vos appréhensions, étrangers. Ne nous craignez pas. Nous ne sommes que de humbles servantes de la Grande Kennocha. Approchez. Venez partager ce moment de communion avec nous. Laissez-moi vous initier aux rites de notre Déesse. » La Prêtresse était aussi calme que souriante. D’un regard bienveillant, elle scrutait la pénombre et patientait, certaine d’avoir entendu un bruissement, d’avoir aperçu la silhouette fuyante de quelques inconnus. « La cérémonie va débuter d’un instant à l’autre. Je serai heureuse d’avoir l’opportunité de vivre cet instant, avec vous. La foi est personnelle mais elle se transmet. Faites-moi l’honneur d’accepter ce présent. » Il pesait sur la jeune femme des regards curieux, ceux des adeptes n’ayant pas discerner les signes d’une présence. Pourtant, elle paraissait aussi certaine que sûre d’elle et attendait, droite et haute. Un léger sourire malicieux finit par étirer ses lèvres. Une ombre glissait dans l’obscurité et se rapprochait. « Je ne suis qu’une voyageuse égarée. » murmura la jolie Yun, apparue dans la lumière. « Qu’importe. » chuchota-t-elle en haussant délicatement les épaules. « Désirez-vous vous joindre à nous ? » Yun semblait indécise. « A vrai dire, je ne suis que de passage avec … ma famille … et je manque cruellement de temps. » - « Votre famille peut se joindre à nous. » La Chamane ne put retenir quelques éclats de rire. Les femmes de la Lignée Deslyce n’avaient jamais fait preuve d’une grande ferveur, la Khæleesi encore moins. Elle l’imaginait mal s’asseoir en compagnie de fanatiques, à prier l’un de ses Ætheri dont elle prônait l’annihilation. « Non, je … » Elle ne fut pas interrompue par la Prêtresse, comme elle l’aurait envisagé, mais par la voix douce et tendre de cet Ange venue des Abysses, qui déclama tout bas : « Ne les offensons pas. J’aimerai assister à la cérémonie. » Vanille était apparue et longeait le petit cercle, radieuse et ravissante. Yun écarquilla les yeux, imitée par la Prêtresse et l’assemblée dont l’expression était provoquée par un sentiment bien différent. « Vous … » commença-t-elle, incapable de trouver ses mots. Désemparée, elle scrutait cette vision divine qui aurait presque pu lui faire oublier sa dévotion à Kennocha. « Vous êtes forcément des nôtres. » balbutia-t-elle. Les Prêtresses les plus réputées et les plus respectées du culte étaient forcément les plus belles, comme héritières de la grâce et des charmes de leur Divinité. Par ailleurs, ma jeune femme aurait été prête à croire que cette femme aux cheveux roux était son idole, descendue sur les terres mortelles pour récompenser les fidèles de leur dévotion. Elle aurait pu le croire si son dévouement ne lui susurrait pas que son Æther adorée n’était pas renommée pour une apparence bien différente. Elle songea à ce culte dédié à Pandore, les Pandoricanes, dont la religion était fondée sur une créature dont on lui avait vanté la beauté angélique, avec sa longue chevelure carmin. Se pourrait-il … « Installez-vous, je vous en prie. » L’assurance avait perdu de son éclat, pour une maladresse plus ou moins contrôlée. Elle avait à peine remarquée la présence d’une autre personne, une fillette aux orbes noisette. Elles prirent place et observèrent la cérémonie de la Prêtresse, heureuse d’avoir des invités pour louer Kennocha. La Déesse avait une place importante dans le cœur de bien des peuples, pour être l’incarnation des Arts et du merveilleux, la Muse qui inspire ceux qui cherchent à accomplir une œuvre. Les Sirènes n’échappaient guère à la règle et Vanille avait dû assister à bien des rituels de la part de Sirènes aussi pieuses qu’effrénées. Elle ne s’était jamais intéressée cependant aux traditions et aux rites des Orines, l'espèce de la Prêtresse. Si elle avait eu vent des pratiques en théorie, elle était curieuse de la pratique.

La Prêtresse prit le temps d’expliquer à ses invités que les fidèles présents étaient tous des artistes, d’horizons aussi divers que les domaines qu’ils défendaient étaient différents. Pour s’attirer les faveurs de la Muse et qu’elle les touche de sa grâce, ils allaient s’adonner au rituel, autour d’une grande fontaine finement ouvragé. Vanille ne commentait rien et se contentait de regarder la scène. La Cité, dans laquelle elle se trouvait, était petite mais étrangement accueillante et coquette. Epris d’une croyance sans frontière, ils n’étaient guère attentifs aux bruits et aux rumeurs qui circulaient dans la région et qui racontaient que des villes et des villages entiers avaient été massacré. Vanille n’était pas étrangère au phénomène, alliant son goût pour le sang avec sa volonté d’inculquer l’art de l’assassinat à ses proches ainsi que les impératifs de la Guerre des Dieux. Ses interlocuteurs avaient la chance de combattre pour le « bon » côté. Ainsi, la Sirène ne faisait que les scruter, curieuse comme un explorateur qui rencontrerait une nouvelle espèce sauvage, naïve, craintive, peu civilisée et passablement stupide. Une grande coupe en argent circula dans l’assemblée et chacun en but une gorgée avant de sombrer dans un état second. Vanille s’adonna au jeu, imitée de mauvaise grâce par Yun tandis que la petite Dina restait en retrait et rôdait, prête à intervenir au premier geste qui lui déplairait. Il n’était pas bien difficile – du moins trouvait la Khæleesi – de déterminer les ingrédients du breuvage. Son objectif était de plongé celui qui le sirotait dans une démence mouvementée et colorée, où l’esprit embrumé imaginerait mille et une choses. C’était une façon comme une autre de trouver l’inspiration. Vanille se demandait si cette petite potion pouvait avoir des effets néfastes sur la personne qui en abusait. Elle aurait été amusée de voir un vieux peintre fou à lier, passant son temps avec une bouteille à la main, le pas titubant, les mots incohérents. Comme habités d’une frénésie incontrôlable, certains se saisissaient d’une plume pour griffonner quelques vers, d’autres attrapaient une mine de charbon pour esquisser les contours d’une idée. Les yeux écarquillés, ils psalmodiaient qu’ils avaient vu Kennocha. Peu touchée par les effets du breuvage, Vanille souriait. Il ne valait mieux pas lui demander ce qu’elle percevait, les sens décuplés par cette boisson. Si c’était de l’Art, il ne trouverait pas forcément un immense public. « Est-ce que vous voyez ? » s’enquit tout bas la Prêtresse, le visage figé dans une expression de contentement. « Peut-être. » se contenta de répondre la jeune femme, la mine sage et innocente. « J’aimerai vous donner … » Elle fouilla dans les larges poches de sa robe jusqu’à en tirer un médaillon en or. Elle déposa doucement la longue chaîne aux mailles fines dans la paume de la main de la Sirène. « C’est … ? » Ce n’était pas vraiment une question mais plutôt une façon polie de manifester son détachement vis-à-vis de ses pratiques, qu’elle ne cautionnait pas. « C’était à moi mais je vous l’offre. » Vanille fit la moue. « Cette médaille me suit depuis des années. Je crois qu’on me l’avait offert, durant mon enfance. C’était … il y a des siècles. Je tiens à vous la donner. » Vanille souffla, quoique de façon discrète. Elle tourna le pendentif. C’était un bijou, simple et plutôt joli. Les motifs floraux parcouraient le métal et sur la face, un portrait de la fameuse Kennocha.

La Khæleesi crut à une mauvaise blague, avant de se rendre compte de l’évidence : ces gens qui l’entouraient étaient encore plus idiots qu’elle ne l’aurait pensé. Ne voyaient-ils donc pas ce qui sautaient aux yeux ? Suffisait-il que les yeux soient bleus et les cheveux blonds, au lieu d’un noir profond, pour qu’ils ne se rendent pas compte de la vérité ? Le bijou était vieux de plusieurs siècles, une certitude à mieux examiner l’alliage et l’ouvrage. Seulement, cette réalité rendait difficile, pour le peintre, l’inspiration venue de celle qu’on disait la plus belle femme de ce monde. Vanille resserra ses doigts autour du médaillon, une pointe de contrariété au fond du vert de ses iris. La nouvelle n’était pas excellente. Les représailles risquaient d’être mordantes. Dans un soupir, elle baissa ses mires pâles sur les délicats traits de la Vénus, dont l’allure douce et paisible lui paraissait soudainement moqueuse et cynique.

1350 mots - 2 points d'intelligence et 2 points de magie pour Vëlessia | +1 Sympan