La Déchue se laissait guider par les gestes et les mots d'Adam, frissonnant sous ses baisers et ses caresses. Ses mains enlaçant le coup de ce dernier lorsqu'elle se retrouva sur ses genoux, un sourire apaisé se dessinant peu à peu sur son visage au fil de ses paroles.  Tout semblait si facile lorsque l'on regardait les choses de son point de vu. Peut-être l'était-ce réellement ? Oui, chez les races éternelles, notamment chez les peuples tels que les Déchus, s'il était bien une chose qui avait des chances  d'arriver c'était cela. Elle n'y avait pas songé. Ensuite, oui, elle devait bien se dire qu'elle avait été terrifiée lorsqu'elle s'était sentie faiblir sous les crocs d'Elias  Salvatore. Mais oui, elle avait tellement aimé les premiers instant de la morsure. Et enfin, oui, jusqu'alors, que ce soit les informations obtenues du Prince des Cauchemars comme du celles du Prince Noir, elle était toujours là, vivante et en bonne santé, car murée dans un silence malgré tout un peu plus pesant depuis quelques temps. Au final, depuis le début elle se torturait l'esprit, se battant contre des révélations qu'elle avait du mal à assumer, alors que la solution était pourtant si simple lorsque l'on résumait tout cela. Accueillir les informations et les accepter telles qu'elles étaient et telles qu'elles venaient. Se tenir à l'écart d'un jeu et d'un pouvoir trop puissant contre lequel elle pouvait lutter et faire comme si rien n'était, et oublier. Comme si... En fait, ça, ça faisait depuis un certain temps qu'elle s'afférait à le mettre en oeuvre, même si elle avait quelques difficultés à concilier sa vie et ce principe depuis peu. Quand à oublier... Probablement la partie la plus difficile de cette histoire. Mais elle essaierait. Si c'était la meilleure des solutions, alors elle elle essaierait, oui.

Comme elle penchait la tête sur le côté, un mince sourire amusé se dessinai sur ses lèvres à la remarque du Déchu avant de répondre par un « Oui. » concis. C'était une réponse un peu globale à tout ce qu'il avait dit, quoi que principalement concentrée sur ces derniers mots, il fallait l'avouer. Elle avait bien remarqué qu'autre chose de plus plaisant que cette histoire avec le Prince Noir hantait ses pensées. Et elle-même ne pouvait que l'admettre. C'était vrai. Ce qui était fait, était fait, et si elle pouvait revenir en arrière, elle ne changerai rien à cette soirée. Elle se pinça la lèvre en y repensant, ses yeux brillant d'une lueur lascive, avant de changer légèrement de position, faisant à présent face au Luxurieux. Une de ses mains glissa langoureusement dans ses cheveux pendant qu'elle se penchait lentement sur lui, partant à la recherche de ses lèvres pour jouer docilement du bout des dents avec. Le doute envolé et la crainte atténuée, à cette proximité elle pouvait le ressentir. « Tu as raison. C'est bien plus plaisant. », lui souffla-t-elle en laissant redescendre son autre main le long de son torse, se dirigeant lentement vers son entre-jambe. Entre-temps, son vêtement se volatilisa, ce qui ne la troubla pas outre mesure, sinon qu'un long frisson couru le long de sa colonne vertébrale suite à cette soudaine presque-nudité.  En effet, subsistait malgré tout, comme ultime rempart, le fin sous-vêtement de dentelle, cachant d'une façon toute relative son anatomie. Après avoir, d'un geste habile, défait le bouton de son pantalon, comme elle se pinçait la lèvre, Oriane y glissa sa main d'un mouvement lent, laissant couler un regard coquin dans les prunelles du Déchu.

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Son regard ravie lorsqu'elle remarquait ta présence marquait ton visage d'un rictus satisfait. Tu la laissait quelques secondes supplémentaires face à son reflet. La dernière fois qu'elle aurait l'occasion de se contempler à travers son propre regard. Alors tu la saisis par la main, la guidant lentement afin qu'elle se retrouve face à toi. Là, tu réduisais la distance vous séparant, déjà minime, à quasiment nulle, laissant une main glisser dans son dos tandis que la seconde allait se cacher derrière sa nuque. Tu t'attendais un instant sur la gorge tendue, humant son parfum avec délice, avant de lui souffler « Rejoins-moi dans la mort. ». C'était faux. Pas tout à fait du moins. Tu ne la laisserai pas succomber. Sur ces paroles, tu pénétrai la tendre peau de la Magicienne, et fermait quelques instants les yeux, laissant tes autres sens jouir de l'instant. C'est quand tu la sentis faiblir dans tes bras que tu reposais ton regard sur elle, surveillant d'un œil attentif son état, l'accompagnant lorsque son corps s'affaissa au sol jusqu'à la serrer dans tes bras. Non, tu ne la laisserai pas.

Doucement tu ouvrais les yeux. Par un étrange réflexe, tu passais ta langue le long de tes dents. Pourquoi ? Tu te souvenais avoir fait un rêve étrange. C'était ce qui t'avais réveillé. Tu cherchais à te le remémorer. Les premières choses qui te revinrent furent la personne qui t'accompagnait. Nymeria. Et aussi que ce n'était pas un rêve désagréable. Décidément. Ton subconscient cherchait désespérément à te faire passer un message. Pourtant... Il y avait autre chose. Ça aussi tu t'en serai souvenu. Mais ce n'était pas ça. Et tu étais incapable de te remémorer de ce dont il s'agissait. D'un côté, ça t'attristait. Parfois les rêves sont de véritables puits à idées.

Le Rêve qui exauce

Musique.

Un premier haut-le-corps.

Les quatre murs qui l’entourent se fracassent l’un dans l’autre. Se dédoublent, se superposent et se séparent, se mettent à onduler tranquillement. La cloison en bois de cerisier, au sud de la pièce, s’effondre sur elle-même pour finir en un amas de poussière sur le sol.

Ses yeux remontent vers le plafond. Lui aussi ondule, se gonfle et s’affaisse, bat d’un pouls étrange et irrégulier.

Un deuxième haut-le-corps.

Un murmure chaud se répand dans son être. Des mots qui se présentent à elle comme une évidence attendant simplement d’être reconnue. Une requête qu’on lui souffle à l’oreille et qui gagne sa conscience, sans effort, sans résistance. Ses paupières se referment pour accompagner son dernier haut-le-corps. On l’appelle.

Elle répond.

C’est la matière dont est faite le rêve que Circe distingue en premier. Tout autour d’elle, la chimère construite par les rêveurs s’élève et serpente comme de la fumée. Elle tend la main pour y toucher; n’y arrive pas, la matière se soustrayant à elle. Un amalgame de consciences, de chimères, de désirs cachés. Des possibilités illimitées prenant racine dans la profondeur des esprits de ceux qui rêvent. Circe observe la matière qui, autour d’elle, se tend comme le voile infiniment mince d’une tente, alors qu’elle se drape autour des rêveurs comme une lourde étoffe recouvrant leurs esprits. Aucun choix pour eux, mis à part s’y complaire, s’y lover. Capituler et se laisser bercer par le rythme du songe. Elle en voit d’autres, comme elle, qui rayonnent comme des phares au milieu de la matière onirique. Au lieu de se faufiler dans les crevasses de leur conscience, la toison du rêve se déroule, les caresse, suit leurs mouvements avec un synchronisme parfait. Se mélange presque à leurs êtres au fil de leurs pas à travers les masses de rêveurs. Elle n’avait jamais vu autant de Génies réunis au même endroit. Décide de garder ses distances.

Elle hésite à respirer. N’ose pas bouger. Ne risque pas faire plus que d’observer la toison onirique et ceux qui y évoluent. Comme si le plus infime mouvement pouvait balayer le rêve et la ramener entre les quatre murs dont elle était prisonnière. Quatre murs qui avaient été un refuge pour elle, dans une autre vie; quatre murs qui la répugnent, à présent. Son être y étouffait, condamné à faire les cent pas dans la loge comme un animal en cage. En comparaison, la sensation d’absolue liberté ressentie dans sa réalité présente menace de la faire chavirer. Elle reste longuement immobile, à surveiller les lieux, à admirer les vas-et-viens du tissu des rêves, à voir les rêveurs s’y complaire et s’en envelopper. À voir quelques autres membres de sa race s’avancer vers les rêveurs et, saisissant la matière du rêve entre deux doigts, la façonner de manière à exaucer quelques vœux. Des gens qui se provoquent en duel, puis d’autres qui se pourchassent, avides de sang. Elle ose prendre une première inspiration. Timidement, du bout du nez. Aucune odeur de parfum Alfar, aucune odeur de bougie. Une deuxième, plus franche. Que l’odeur indescriptible propre à la Porte des Songes, écran de fumée aux dimensions multiples et insaisissables. Elle ferme les yeux un instant. Se sait condamnée à retourner à son habitacle un jour. Y échapper pour un moment l’emplit d’une satisfaction presque jouissive.

C’est un homme qu’elle voit en premier lorsqu’elle rouvre les yeux. Les siens sont d’un brun profond, mi-clos. Sa tête pend dans le vide, ses cheveux raides plaqués contre son front en sueur. Ses sourcils se rejoignent presque au-dessus du nez dans une expression perdue quelque part entre l’extase et le tourment. Le reste de son corps, quant à lui, est attaché solidement à l’autel sur lequel il est allongé, des épines et des ronces entaillant sa peau d’apparence délicate. Nu comme Adam, l’homme balbutie des mots vers une autre rêveuse, une Ygdraë aux cheveux roux et aux yeux violets qui remplissait dans le rêve le rôle d’une Démone. Circe incline la tête et s’approche. Sent la matière du rêve lui faire de la place pour qu’elle avance, d’un pas mesuré, vers la scène qui se déroule devant elle. Elle hume un parfum dans l’air, différent de celui qui embaume la loge qui lui fait office de prison, mais tout aussi épicé et sulfureux. S’attarde un instant sur le flacon de verre vide qui juche le sol avant de poursuivre sa route vers les deux rêveurs.

Elle revêt l’apparence d’une femme maigre, parsemée de taches de rousseurs. Une mâchoire carrée, des boucles brunes qui s’arrêtent juste au-dessus des épaules. S’y reprend à deux fois afin de pouvoir maintenir son apparence. L’homme la regarde avancer. Elle peut presque ressentir les secousses de plaisir qui le parcourent alors que les lèvres de l’Ygdraë vont se perdre quelque part entre sa mâchoire et son oreille. Il resserre le poing et les ronces enroulées autour de son poignet se compriment, faisant perler une goutte de sang sur sa peau mate. Circe maintient le regard de l’homme alors qu’elle s’arrête à ses côtés. Le fouille du sien. Peut percevoir le désir qui irradie de son être et qui vient s’enrouler autour de sa conscience comme maintes tentacules. Elle esquisse un mouvement vers les ronces qui enserrent la chair de l’homme, juste au-dessus de sa taille. Sa main descend doucement vers les lianes. Espère ardemment qu’une aiguille s’enfonce au creux de sa paume, qu’un glapissement s’échappe d’entre ses lèvres, qu’un liquide jaillisse de sous sa peau. Sa main passe obstinément à travers les ronces sans lui procurer la sensation de douleur convoitée. L’homme, quant à lui, pousse un gémissement bref mais intense. Sa compagne s’écarte de la peau délicate de son cou, où une morsure s’y étale. Elle pousse un rire fluet, examine son travail. Passe un index sur ses lèvres. La voix de l’homme jaillit de ses lèvres aussi soudainement que ses gémissements précédents. « Sälina… » Son regard va se perdre quelque part dans la chevelure de sa compagne. « Sälina, je t’aime. » Les mots sont répétés quelques fois, presque fiévreusement. L’Ygdraë demeure silencieuse. A presque l’air de ne pas avoir entendu la voix de l’homme, préoccupée à passer ses mains sur son propre corps. Le plaisir de son partenaire semble secondaire au sien. Secoue sa chevelure alors qu’elle monte sur l’autel aux côtés de l’homme, se positionne de manière à enserrer sa taille de ses cuisses. Son mouvement de la main est bref alors qu’elle guide l’homme en elle. « Ah… » Étrange, pour Circe, d’observer les ébats sans être sujette au moindre désir, à la moindre envie. Sa mâchoire se tend malgré elle.

Circe s’agenouille auprès de l’homme qui pousse soupir après soupir. Une goutte de sueur perle au bout de la gemme qui est incrustée au milieu de son front. Un Orisha. L’impassibilité de l’autre a fait naître un désespoir qui apparait lentement sur ses traits, s’emmêle au plaisir et à la douleur qui les déforment déjà. L’Ygdraë poursuit sa chevauchée. « Que désirez-vous? » La voix de la Génie s’était élevée tout doucement vers l’oreille du rêveur, profitant d’une pause à ses gémissements pour se faire entendre. L’Orisha se retourne vers elle, conscient pour un moment de la créature qu’est Circe, soupèse l’offre qui lui est faite. « Il ne désire que moi. » L’Ygraë susurre ses paroles, enfonce un peu plus ses ongles dans le cou de son partenaire. L’homme fixe toujours Circe, les yeux embrumés par le voile du désir. « Je veux… » L’Ygdraë lui arrache un nouveau soupir. « Je veux qu’elle m’aime. »

Circe détache ses yeux de l’homme un instant. Elle peut sentir la toison dont est faite le rêve se mouvoir en leur direction. Elle observe, fascinée, alors que le Lien du Rêve se forme entre elle et l’Orisha ligoté. Le matériau onirique qui les entoure se transforme, prend un aspect plus solide, semble s’alourdir sous le poids du Lien. S’enroule et se replie autour de lui-même à l’infini, alors que viennent s’y tisser un mélange de l’essence du rêveur et de la sienne. Un métissage de Magie Bleue et de celle de l’Orisha s’emparant des propriétés du rêve. Une broderie propre aux deux esprits se soumettant au Lien. Elle se sent plus fermement ancrée dans la réalité qu’est le rêve, y glisse moins comme une couleuvre entre les draps. L’homme la fixe toujours. Elle se relève, se soustrait du pitoyable regard.

Un pincement des lèvres. Une moue qui se veut moqueuse face à la demande de son nouveau Maître, mais qui n’arrive pas entièrement à dissimuler la colère qui monte juste en dessous. Elle n’aime pas se faire rappeler des limites de ses pouvoirs. Du poids minime de sa puissance qui peine à exaucer un souhait à peine complexe. Créer des sentiments à partir de rien, invoquer la bénédiction d’Isahora à partir du néant – le vœu était définitivement au-delà de ses capacités. Ses yeux errent sur les deux corps qui se chevauchent devant elle. Transperce presque leurs peaux de par l’intensité de son regard, comme si la réponse au vœu ignare de l’Orisha était enfoui quelque part sous leurs dermes.

Elle agite distraitement ses doigts dans l’air. Prend un souffle pour penser. Sa magie est décuplée ici, elle peut le sentir. La Magie Bleue qui sommeille dans son essence plus facile à utiliser, à extraire, à moduler comme de l’argile. Comme si elle ne demandait qu’à être maniée. Circe voit les fils composant le tissage du Lien du Rêve se resserrer un moment alors qu’elle se penche vers l’Ygdraë. « Ah… »Ses cheveux roux ébouriffés suivent d’un mouvement fluide le vas-et-viens qu’elle effectue sur le bassin de l’Orisha. Les ronces s’enfoncent un peu plus loin dans la peau de ce dernier avec chaque allée et venue. Elle n’a pas l’air de s’en formaliser, avide de combler sa propre envie, sans s’attarder sur les sensations ressenties par l’autre. Les yeux clos, la bouche légèrement entrouverte, les pommettes rougies par son plaisir. Une amante égoïste.

Circe se penche vers son oreille, y murmure de manière à ce que l’Orisha ne distingue pas ses paroles. «Avouez. » La cadence ralentit. « Avouer quoi? » « Que vous l’aimez.» L’Ygdraë pousse un rire qui ressemble davantage à un sifflement. «Jamais je ne m’abaisserais à une telle chose. » Les yeux de Circe se plissent. « Vous n’avez pas à en avoir honte. Maints sont les gens qui se sont laissés capturer par le filet de sa chevelure rousse. » « Ses cheveux ne sont pas roux. » « Certaine? » Sa voix est à peine plus haute qu’un soupir. La Magie Bleue se matérialise au bout de sa langue. Un filet de fumée à peine visible. S’éteint avant de pouvoir se rendre aux oreilles de la femme rousse. « À quoi jouez-vous? » Un autre pincement de lèvres chez Circe. Elle sent ses forces diminuer alors qu’elle redouble d’efforts pour que sa magie prenne forme. « Regardez comme elle vous regarde. »

Elle voit la Magie Bleue se déverser d’entre ses lèvres au fil de ses paroles. Une fumée qui s’échappe de sa bouche et qui s’élève vers l’oreille de l’autre. Ses mots s’empreignent de la Magie, se teintent de la réalité que Circe lui suggère. La proposition y miroite alors que ses dires se répandent à l’oreille de la rousse. Le subtil mensonge est reçu, mais n’a pas encore pris racine. L’Ygdraë ne discerne pas encore ce que Circe souhaite qu’elle voit. Le visage qu’avait choisi Circe, celui de la jeune femme aux cheveux bouclés, vacille, expose ses propres traits. Une nouvelle vague de frustration monte en la Génie. Elle se sait si près du but alors que ses forces la quittent. Sa magie commence à s’échapper d’elle. Elle la ressent suinter de tous ses pores, cogner contre la mince enveloppe qui retient son essence. Sa limite sera bientôt atteinte.

La Génie déglutit. Se concentre. Envisage les vagues de plaisir qu’elle a vues déformer le visage de l’Orisha se métamorphoser. Les traits durs, angulaires de l’homme se radoucir, devenir minces et délicats. Sa chevelure s’allonger et prendre une teinte ocre. Les yeux pâlir jusqu’à devenir violets. Elle chuchote à nouveau à l’oreille de l’Ygdraë, le tressautement de sa voix trahissant sa fatigue grandissante. « Regardez-la. » L’Ygdraë ouvre les paupières. « Vous la voyez? » La  magie gagne ses traits un par un. La bouche se détend, les yeux se voilent alors que son esprit s’embrume. « Ah…oui, je la vois. » La respiration se fait plus laborieuse. « Vous l’aimez, n’est-ce pas? » Ses yeux détaillent ses propres traits qui s’étalent sur le visage de l’Orisha. Ce dernier laisse s’échapper un glapissement. Pour l’Ygdraë, c’est sa propre voix qui résonne à ses oreilles. « Oui…je l’aime. » Un ricanement, chez la Génie. « Alors, dites-le lui. » L’Ygdraë se penche vers le visage de l’Orisha, action qui sous l’influence de Circe équivaut à se pencher vers la glace. Elle fouille son propre regard des yeux. « Je t’aime. »

Les traits de Circe se détendent. Chancelante, elle se détourne du couple pour se fondre à nouveau dans la toison des rêves. « Elle vous aime aussi. »

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