Lentement, le vêtement blanc glissa sur ses épaules. Le bruissement du tissu était le seul bruit à rompre le silence de la pièce. Samaël lissa les quelques plis du vêtement avant de se regarder dans le miroir. Ca ferait l'affaire. De toute manière, il n'avait pas besoin de porter autre chose. Pas d'habits ostentatoires, de bijoux ou autres pendeloques. Juste des sandales simples et cette toge immaculée aux touches dorées, proprement faite mais ne rivalisant aucunement avec de la haute couture. Ainsi serait vêtu ceux qui débuteraient la cérémonie et chanterait Amēllia . Les autres, tout ceux qui viendrait assister à la commémoration pour rendre hommage aux morts, porteraient des habits pourpres et or. L'Immaculé ne savait pas qui avait choisi ainsi les couleurs mais il trouvait que cela faisait un petit peu mauvais goût. Que cela rappelait un peu trop les derniers événements. Tâches de sang recouvrant le blanc des ailes des leurs, morts au combat. Il se demandait si d'autres personnes avaient fait le rapprochement ou si c'était simplement son esprit cynique qui faisait l'analogie. Même s'il ne connaissait personne à ce moment là, il avait assisté au massacre orchestré par les Démons, peu de temps après son réveil. Et cette image s'était gravée dans son esprit, à l'encre indélébile, premier traumatisme de son retour au monde.

Il soupira, passant sa main dans ses cheveux ebouriffés. Il fallait qu'il arrête de penser à ça et qu'il se concentre sur l'instant présent. Raeden lui avait déjà dit qu'il était un peu trop pessimiste à son goût et que cela allait finir par lui bouffer la vie. Lui trouvait que son descendant était parfois quelque peu rabat-joie. Et peut être un peu niais en croyant que les anciennes doctrines pourraient aider en quoi que ce soit l'avenir. Mais malgré leurs désaccords et les tensions que cela provoquait parfois, ils arrivaient à côhabiter quand même. Après tout, pour l'un et surtout pour l'autre, ils étaient presque la seule famille qui leur restait. Et à présent, ils allaient rendre hommage à ceux de leur peuple qui n'étaient plus, à tous leurs frères et sœurs que plus personne n'aurait l'occasion de serrer dans ses bras. Il fallait qu'il finisse de se préparer pour se rendre sur la place où la statue faite pour l'événement avait été installée. Il ne pouvait se permettre d'être en retard, d'autant plus qu'il jouait un rôle actif dans la cérémonie. En tant que prêtre de Thalos, il s'était proposé pour être parmi ceux qui réciterait Amellia comme ouverture des obscèques. Malgré son état d'esprit général, il se disait qu'il pourrait peut être faire naître une touche de lumière dans cette journée qui s'annonçait sombre.

C'est l'heure.

[i]Il parlait à son reflet dans le miroir, comme si ce dernier pouvait lui répondre ou faire autre chose que lui renvoyer sa propre image et sa propre conscience. Il réajusta une dernière fois la toge et fit demi-tour pour gagner la sortie, le monde extérieur. Les rues étaient calmes. Le ciel était gris, bas, pesant, comme s'il participait à la morosité ambiante. D'autres gens allaient dans la même direction que lui. Des personnes qui avaient pu se libérer pour assister à la cérémonie. Il rejoignit les Anges revêtus de blanc présents au premier rang. Bientôt, ça serait à eux de débuter l'hommage. Quand tout le monde serait arrivé ou plutôt, quand le flot des gens à venir se tarirait, ils commenceraient. Il n'y avait pas vraiment eu de répétition, de concertation, mais d'un commun accord, tacitement, ils savaient ce qu'ils avaient à faire. L'appel des Esprits était de leur responsabilité, reposait sur leurs épaules. Ce n'était pas l'entièreté de la cérémonie mais cela en était l'intronisation. Et surtout, l'Aile Blanche savait que certaines personnes comptaient sur eux, espéraient secrètement et sincèrement revoir les esprits des êtres chers morts pendant la guerre.

D'un seul et même mouvement, les Anges habillés en blanc firent un pas en avant. La tête levée vers le ciel, les yeux rivés sur l'infini au delà des nuages, ils joignirent leur main dans un ensemble parfait. Libérant l'air de leurs poumons, ils commencèrent à entonner la ballade que tout le monde attendait. Leur voix se mêlaient harmonieusement, même si certaines étaient plus graves que d'autres, comme par exemple celle de Samaël. Mais le tout était juste. C'était peut être plusieurs êtres qui chantaient, mais ce n'était qu'un seul cœur et qu'une seule âme qui appelait à soi l'esprit des défunts.

Esprit qui habite mon cœur,
mon âme et ma vie,
Toi qui vécut hier,
Je t'appelle à moi aujourd'hui.
Vogue sur les ailes des mots qui se déplacent,
par le temps et l'espace.
Revient à moi.
Retrouve les tiens une dernière fois,
pour que l'Ombre et la Lumière
ne forment plus qu'un
et que la paix revienne dans nos cœurs.

Les notes s'envolaient, traversant l'air. Malheureusement, rien n'arrivait en retour. Aucun être fantomatique ne fit son apparition. Personne ne vit d'être cher revenir de l'Au-Delà. L'Immaculé ferma les yeux, continuant quand même la balade. Mais tous avait compris qu'il n'y aurait pas de retrouvailles, même éphémères, aujourd'hui. Les esprits n'avaient pas répondu à leur appel. Etait-ce eux qui avaient fait une erreur dans l'interprétation, dans le tempo ou le ton ? Ou bien tout cela était-il indépendant de leur volonté ? Ils n'auraient pu le dire et ce n'était pas le moment de ce questionner. Une à une, leur voix s'éteignirent, la brise emportant les dernières brides de paroles. Il n'y aurait pas d'esprits en ce jour, mais ce n'était pas pour autant qu'ils devaient s'arrêter là. Ils se devaient de continuer l'hommage, aussi bien pour les morts que pour les vivants. Lentement, ils se décalèrent. Ils avaient fait la part qui leur revenait. La Reine fit face aux gens venus se recueillir. Elle les scruta un à un tandis que le silence régnait. Samaël ne pouvait s'empêcher de la regarder, attiré par l'aura qu'elle dégageait. Fragile et gracile au premier coup d'oeil et pourtant si captivante telle une ancre de sauvetage.

Elle commença son discours et toute l'attention se focalisa sur elle. Là où la non apparition des Esprits avait plongé les âmes dans les tourments du chagrin, ses paroles les repéchaient pour leur rappeler qu'il y avait toujours une vie après la mort. S'ils ne vivaient pas pour eux, ils se devaient de vivre au moins pour les autres, encore vivant et surtout, pour ceux qui étaient morts pour eux, pour que leur sacrifice ne soit pas vain. Les mots étaient peu important. Ce qui l'était, c'était ce qu'ils véhiculaient. Ce devoir d'aller de l'avant, de ne pas s'enliser dans le chagrin mais de repartir de plus belle, de se relever. Ne pas oublier mais ne pas non plus fermer les yeux sur l'avenir. Les étapes classiques du deuil, mais cette fois-ci adaptée à toute la population d'un peuple ayant subi un génocide. L'Elue des Cieux trouva les mots pour toucher chacune des personnes présentes. Pour redonner un tant soit peu d'espoir. Pour redresser les têtes, recarrer les épaules, regarder en face de soi et non plus derrière.

Puis elle annonça le recueillement.Samaël et les autres Anges en blanc s'étaient mis de part et d'autre de la statue recouverte d'un drap, pour former un demi-cercle autour de cette dernière. A part probablement les hauts gradés de la race et les sculpteurs, personne ne savait encore à quoi ressemblait le cénotaphe. Mais c'était venu le moment de le dévoiler. Samaël et les autres Anges qui avaient exécutés Amellia coordonnèrent leur geste pour tirer d'un même effort et ainsi faire glisser le tissu du monument, montrant ce dernier à la vue de tous. Le cénotaphe des Colombes. Les oiseaux blancs de la paix s'envolant vers un ailleurs, emportant probablement sur les épaules les âmes des Défunts vers leur dernière demeure. Les prières reprirent. Les hommages individuels ou à grande échelles. Quiconque souhaitant dire quelques mots, un nom, pouvait à présent le faire. Et cela durerait probablement le reste de la journée pour permettre à chaque membre du peuple de venir faire son deuil et ses hommages, à sa façon, à sa vitesse. Le Liddell resta immobile. Aujourd'hui, il ne ferait rien d'autres. Enchaînement de prières et de litanie, de recueillements, de songes, de remémoration de souvenirs en commun avec l'un de ceux qui n'était plus là pour continuer à observer la course de l'astre solaire dans le ciel. Il était là pour les autres. Pour prier avec eux s'ils le souhaitaient, pour rechanter Améllia, pour partager, consoler, réconforter et encourager. Car après la mort, il y avait toujours la vie. La vie de ceux qui étaient encore là. La vie des morts, vivants dans nos souvenirs et dans nos cœurs. La vie qu'ils auraient aimé nous voir vivre et vivre eux-même. Si ce n'était pas pour ça, ça devait être pour eux qu'il fallait continuer chaque jour à mettre un pied devant l'autre, à aller de l'avant. Que leur esprit ne sombre pas dans l'Ombre mais reste dans la Lumière que notre avancée vers l'avant ne pouvait que faire naître. Pour la mémoire des morts et pour celles de tous les Anges encore vivant, le cénotaphe se dresserait comme un rappel.

1 658 mots

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À votre mémoire

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Une fois de plus, le chant qui s’élevait de la Chorale Blanche crispa mon corps tout entier. Malgré toutes les années que je portais sur mes épaules, il me semblait impensable de pouvoir, un jour, m’habituer à cet hymne, qui tirait la source de sa puissance et de sa beauté dans ce mélange sublimement accablant de prière et de lamentation. À chaque fois que j’écoutais ce chant, il me semblait entendre ces plaintes dans la voix des différents chanteurs de la chorale, comme un sentiment d’amertume, un sentiment de peine et de chagrin collectif qui tentait, tant bien que mal, de s’éclipser derrière les notes instrumentales de la musique qui accompagnait, habituellement, l’Amēllia. Cependant, en ces temps obscurs de notre histoire, grand nombre de musiciens manquaient désormais à l’appel et les quelques survivants qui nous avaient rejoint pour cette cérémonie préféraient pleurer la mort de leurs camarades plutôt que de chanter leurs louanges à travers cors et pianos, lyres et violons. Une fois de plus, j’entendis ma voisine ravaler un sanglot au fond de sa gorge. Mon attention, inévitablement, se porta dans sa direction et à la vue de son visage, de toutes les larmes qui avaient fini par creuser des cavités dans les lignes de son faciès, mon cœur, quant à lui, ne put s’empêcher de se serrer. Elle n’était qu’une parmi tous les autres, mais elle représentait fidèlement l’état d’âme dans lequel se trouvait la majorité des nôtres. S’il y en avait beaucoup qui laissait parler leur peine à travers les sillons salés qui leur coulaient des yeux, d’autres se prémunissaient de leur force d’esprit afin de ne pas imploser et risquer de tomber au sol, à genoux, impuissant et vulnérable. Impuissant et vulnérable… C’est bien ce que nous avions été durant cette guerre, alors que les Démons ravageaient nos terres par centaines, par milliers, bien décidés à faire pencher la balance de leur côté. Ils avaient frappé fort, frappé vite, sans que nous puissions riposter, pris entre deux armées : celle des Démons et celle des flammes qu’ils avaient engendré par leur souffle, par leur présence, par leur exécrable existence…

Sentant mes yeux me piquer, je frottais énergiquement mes paupières de ma main afin d’éviter un déluge qui ne serait – et je le savais très bien – s’arrêter une fois commencer. Bon, voilà, en plus, que je me mets à parler comme Isiode… Songeais-je alors que je reprenais petit à petit un semblant de contenance dans l’assemblée. Pourtant, je ne serais pas jugé comme pitoyable s’il venait que des larmes s’échappaient d’entre mes yeux, mais ma conscience me disait de rester droit, de rester fort, pour ceux et celles qui n’en était pas capable aujourd’hui, tout comme Isiode l’avait été, bien des décennies plus tôt, aux funérailles de Maman, lorsque, au-dessus de son cadavre à la peau diaphane, Père avait fini par exploser, laissant libre court à la tristesse qui l’étranglait depuis qu’il savait que sa femme avait traversé la frontière du Monde d’à-Côté. Père, que j’avais toujours connu souriant et avenant, n’avait plus été qu’un corps tremblant et tressautant ce jour-là, uniquement animé par les sanglots qui le secouaient intégralement. Son sourire avait été remplacé par des lèvres crispées; son air avenant n’était plus qu’un amoncellement de fragment de peine, de solitude, de fureur et d’une variété incalculable d’autres sentiments que je ne pouvais vous énumérez, mais que je pouvais néanmoins vous décrire comme étant incontrôlables et douloureux. Parce que oui, s’il fallait résumer ce qu’il était ce jour-là, je dirais qu’il était en douleur, comme si quelqu’un l’avait poignardé personnellement, comme si, ce jour-là, ce n’était pas Maman qui avait souffert dans l’agonie et la solitude, mais lui.

Dès l’instant où je l’avais vu perdre pied pour attraper la main de sa bien-aimée, des larmes – un ruisseau, une rivière, une cascade de larmes – s’étaient mises à barbouiller mon visage. Je pleurais à ne plus savoir quoi en faire, à ne plus savoir quoi penser, si ce n’était que mes yeux commençaient à me faire mal et à me brûler. J’essayais de cacher mon visage entre mes mains, mais j’étouffais. Je perdais mon souffle, je n’arrivais plus à respirer, à me concentrer, à voir correctement devant moi. J’avais l’impression de perdre complètement la tête, comme si la recrudescence émotionnelle de Père m’avait brusquement été transmise. Jusqu’à là, oui, j’avais pleuré, oui, il m’était même venu de pousser un ou deux cris de chagrin, mais jamais, je m’étais senti aussi perdu, confus et désespéré qu’à ce moment-là. Je ne réfléchissais plus, ne respirais plus et mon corps semblait se mouvoir sous l’action d’une entité, esseulée et déchirée, qui m’avait possédé. Je n’étais plus Isley, simplement la personnification du désespoir là où Père n’était plus que souffrance et désolation humaine.

Puis, Isiode avait posé sa main sur mon épaule. Cet unique contact m’avait immédiatement redescendu sur terre. Je m’étais retourné vers lui et avais aussitôt remarqué à quel point il était calme, silencieux, voire même serein. Il ne parlait pas, mais il nous regardait. Intensément. Ses lèvres, scellées, nous chuchotaient des mots que ses yeux nous partageaient et je ne saurais définir exactement ce qui s’était soulevé en moi par la suite, mais voir mon frère si tranquille et détaché m’avait fait sentir mal à l’aise et – oui – un tantinet pathétique. Pourquoi ne pleurait-il pas? Pourquoi semblait-il si peu affligé par une telle situation?

« Parce que je dois rester fort », avait-il soudainement murmuré en plaquant son regard dans le mien, comme s’il avait lu ma pensée.

Pourtant, je n’avais pas saisi ce qu’il voulait dire et, à ce moment-là, pour tout vous avouer, je n’aurais même pas su additionner deux plus deux correctement. Et en remarquant ma confusion, Isiode s’était senti obligé de clarifier sa pensée :

« Puisque Maman n’est plus là, il faut que quelqu’un veille sur la famille, non? Je le ferai. »

Tendant sa seconde main dans ma direction, je penchais doucement le visage vers ce qu’il m’offrait, mes sanglots cessant subitement de faire frémir l’ensemble de mon être.

« Prends-la. »

Ce que je fis après un coup d’œil vers mon jumeau, le sourire que m’avait adressé Isiode ayant réchauffé mon cœur endolori. Il s’était, par la suite, rapproché de Père et, arrivé à sa hauteur, s’était légèrement glissé à ses côtés pour l’enlacer entre ses petits bras d’enfant. Pourtant, Isiode semblait avoir plus de force et de poigne que notre père : les rôles semblaient s’être inversés, l’homme dans le rôle de l’enfant et l’enfant dans le rôle de l’homme.

« Je serai droit, je serai fort, pour vous deux. Papa, Isley, je veillerai sur vous à tout jamais. Je vous le promets. »

Puis, réitérant les gestes qu’il avait fait avec moi, il tendit sa main vers notre père, qui se mit à scruter le contenu de sa paume d’un œil vide, rougi par le sel de ses larmes.

« Prends-la, répéta-t-il avec son sourire doux et paisible. Il est temps de lui apporter son Lāura. »

Un silence solennel avait suivi ses paroles et après de nouvelles larmes, un dernier hoquet déchirant, Père s’était relevé, embrassant nos visages de son regard violacé. Il ne parlait pas, mais à cet instant, aucune parole n’était réellement nécessaire. Nous nous étions simplement mis en rang devant le corps sans vie de Mère et, tenant fermement les coquelicots entre nos mains, nous avons légèrement penché nos visages vers l’avant et nous nous sommes recueillis pour offrir cette fameuse prière, le Lāura, à notre mère…

« Monsieur? »

Je sursautais brusquement, les images du passé se fractionnant en millions de fragments pour faire apparaître le tableau du présent devant mes yeux.

« Monsieur, prenez-la. Il est temps de leur apporter leur Lāura. »

Et à quelques centimètres à peine de mon visage, un coquelicot se plaça devant moi. Lentement, je pris la fleur entre mes doigts avant de tourner le visage en direction de l’Ange qui me l’avait offerte. Gentiment, je lui adressais un maigre sourire, le remerciant d’un simple signe de la tête. Puis, à l’instant où l’Ange se détourna avec son imposant bouquet de fleurs entre les mains, je basculais doucement mon buste vers l’avant, communiquant ainsi mes souhaits, mes plus beaux souvenirs, à ceux qui ont disparu et qui ne sont plus là, avec nous, pour les partager : ces réminiscences nous sont chers et nous désirions, une dernière fois, les vivre avec eux par le biais de cette prière. C’est pourquoi je concentrais l’intégralité de mes pensées en direction du cénotaphe des Colombes, croyant que la structure servirait de catalyseur entre moi et les Anges de l’Au-Delà. Je me concentrais très fort, dans l’espoir que mes frères et mes sœurs d’arme entendent ma voix, ma prière pour eux, que je conclus par ces quelques mots, à peine chuchotés, à travers mes lèvres pincées :

« Vālacia Erēa. »

« Je vous le promets. » Doucement, j’ouvris les yeux, m’avançant d’un pas ferme et assuré vers le cénotaphe et, une fois à sa hauteur, je m’abaissais pour déposer ma fleur à ses pieds. Celle-ci rejoignit les centaines de fleurs qui avaient déjà été placées par les autres membres de mon peuple après leur prière. À cette vue, un sourire se dessina sur la commissure de mes lèvres puis, je me redressais, reculant de quelques pas pour me rapprocher de mon frère.

« Isio… »

Je m’arrêtais brusquement. Il avait toujours les yeux fermés, comme en transe. Le monde autour de lui ne semblait plus exister et seuls comptait lui et sa pensée : je n’avais pas le droit de l’importuner. Silencieux, n’osant pas briser la méditation dans laquelle mon frère s’était plongé, je me contentais simplement de contempler l’horizon qui s’étendait devant nous en attendant qu’il termine sa prière. De ce fait, je me permis d’admirer la surface de la terre épouser les courbes du ciel avec un petit sourire soulagé, heureux de savoir que les nôtres pouvaient, désormais, reposer en paix là où ils se trouvaient. Et, à cette unique pensée, je sentis une larme glisser sur ma joue. Je la laissais couler sur mon visage jusqu’à ce qu’elle s’écrase contre le sol, à mes pieds.

Vālacia Erēa, mes frères.


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À votre mémoire

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Mère disait souvent que l’enfant est un être fragile, rêveur et empli d’une curiosité qui le lance, sans hésiter, à essayer de comprendre ce qui ne le lui ressemble pas. Stimulé par cette tendance à vouloir tout connaître, à vouloir tout assimiler du savoir qui est à sa portée, qu’il s’agisse des coutumes, des histoires mais surtout, de tous ceux et celles qui l’entoure et qu’il vient à croiser sur son chemin – père, mère, amis et étrangers – il est le symbole du renouveau, d’un monde qui n’attend qu’à être reformé dans une optique d’union et de prospérité, parce qu’un enfant est une existence « à part », un être qui diverge de l’adulte figé dans un moule de préjugés et d’idées préconçues. C’est pour cela qu’elle désirait, plus que tout au monde, protéger ces enfants des maux et des souffrances qui risqueraient de briser leur innocence, car l’ingéniosité, la douceur et la sincérité d’un petit ange – si brillant, si blanc et si pur selon ses propos – est ce qui le préserve des douleurs troublant ce monde. En union avec ses paroles, Mère nous caressait constamment le visage de ses doigts fins, souriant d’un air bienfaisant en nous embrassant légèrement le front, comme si elle craignait que nous nous échappions, que nous nous écartions de son étreinte pourtant sans cesse quémandée par mon frère et moi-même lorsque nous étions encore naïfs, petits et admiratifs de la passion qui brillait dans ses yeux comme deux pépites de diamant polis… Puis, en se redressant, nous couvant d’un regard attendrissant, elle concluait qu’elle était en mesure de voir cette beauté dans le cœur de chaque enfant, du nôtre comme celui des autres. Nous illuminions d’un éclat qu’elle ne se lassait pas de contempler, persuadée qu’en préservant la pureté de nos âmes, la bienveillance et la gentillesse de nos caractères, les enfants d’aujourd’hui et de demain pourraient vivre des siècles et des siècles durant sans craindre la guerre ou bien le conflit, modelant ainsi un monde uni.

Mère avait toujours eu cet esprit simple, sincère et candide. Elle voyait toujours le verre à moitié plein plutôt qu’à moitié vide, convaincue qu’il persistait en ces terres une lueur d’innocence, de tolérance et d’indulgence que l’on pouvait encore sauver de la corruption et de l’obscurité et, pour elle, cette lueur se réincarnait en chaque enfant, puisque ces derniers désirent se comprendre et se rapprocher plutôt qu’essayer de se repousser. Elle était certaine qu’en protégeant ce soleil intérieur, le monde évoluerait certainement sous cette aube d’espoir et d’intégrité où le Mal, sans avoir disparu, serait au moins apaisé et contré par les vertus prônées par cette descendance des Lumières. Elle était sûre que ce monde, aussi utopique soit-il, pouvait exister si chacun donnait du sien et offrait à ses enfants la chance, non pas de détester autrui, mais d’apprendre à aimer ceux qui ne le lui ressemble pas. Elle rêvait de peuples vivant d’amour et de clémence, de bonté et de pardon, mais surtout, elle rêvait que nous puissions tous nous comprendre, puisque c’est notre ignorance de l’autre qui nous pousse ainsi à mépriser celui qui est étranger.

Douces et merveilleuses paroles, n’est-ce pas? En l’écoutant, on pourrait presque croire qu’un tel monde pourrait voir le jour et sortir de l’ombre. La Paix embrasserait chaque être qui composerait cet ensemble et donnerait un souffle de jeunesse à ces Terres mille fois souillées par le sang, par la violence et les incessantes guerres qui l’ont, autrefois, piétinées et salies. Un monde uni et en Paix était le songe de celle qui, dans notre enfance, berçait nos jours et nos nuits d’espoir et de désir à vouloir changer la face de ce monde bruyant et en conflit. Isley et moi baignions dans cette douce illusion. Convaincus de la matérialisation de ce rêve dans notre réalité, nous étions prêts à créer cette utopie aux côtés de notre mère, faisant ainsi de cet espoir non plus quelques phrases et suppositions racontées au pied du lit, mais plutôt une vérité concrète et irréfutable qui régirait nos vies.

Cependant, cette cérémonie m’ouvre les yeux sur la véritable finalité de cet univers qu’elle espérait pouvoir préserver. La vérité, c’est que nous ne pouvons vivre ensemble, dans un monde uni, tout simplement parce que ceux qui en constituent les cellules sont bien trop différents les uns des autres. Il est impossible de rassembler sous un même étendard l’intégralité de ces peuples, de tous ces gens qui se côtoient et qui ne peuvent s’empêcher de se détester : tôt plus que tard, la machine finirait par ne plus fonctionner en raison des incompatibilités dans les pièces, dans l’huile et dans son système intégral. Nous aurions beau crier la liberté, prôner le bien-vivre ensemble pour notre monde, pour notre sécurité, il y aura toujours des déviants suffisamment puissants, suffisamment dérangés pour troubler notre prospérité. Il suffit de poser un œil sur le cénotaphe des Colombes pour vous en persuader; il suffit d’observer les visages crispés par la peine et la douleur de mes compères pour saisir l’opposition de ce rêve avec cette putride et inaltérable réalité.

Un monde en Paix ne verra jamais le jour sous une lune dénuée de larmes ou de sang. Elle rêvait de peuples qui pouvaient se comprendre, mais personne ne le peut. Que ce soit entre Sorciers et Orishas, Elfes et Alfars, Déités et Mortels : où, quand et comment pouvons-nous nous comprendre? Nous sommes des êtres aussi distants et dissemblables que la terre et le firmament, que le noir et le blanc. La nature nous a faite ainsi et pouvons-nous véritablement déroger à cette essence qui fait de nous ce que nous sommes, des êtres soit de Douceur, soit de Brutalité; des êtres soit de Vertus, soit de Péché; des êtres soit de Servitude, soit de Liberté? Nous sommes assujettis à cette règle qui fait que nous ne pouvons pas nous ressembler, notre Passé s’étant façonné dans le mépris de la différence et des conflits armés. Notre monde est régulé par un cycle d’antagonismes infini et ininterrompu à travers les âges, eux-mêmes alimentés par l’opposition naturelle de nos identités. Tout dans la nature, tout dans ce que nous sommes est divergent : nous ne sommes rien d’autre qu’un ramassis d’êtres incompatibles et méprisants qui ne peuvent se comprendre.

Alors je n’ai pas tort de penser ce que je pense. Je n’ai pas tort de dire que la seule façon de mener ce monde est de le soumettre à vivre dans cette Paix et cette sérénité que tu as, toi aussi, désiré. Mère, je sais que ce que je m’apprête à faire va à l’encontre de tout ce que tu nous as appris, à mon frère et à moi, mais les temps ont changé et nos terres sont à présent gouvernées soit par des sourds, soit par des aveugles ou encore des muets qui préfèrent ignorer les problèmes plutôt que de les affronter. Sais-tu où nous nous sommes recueillis pour prier la mémoire des défunts? Sais-tu pourquoi, en premier lieu, nous nous sommes rassemblés en si grand nombre pour cette commémoration? De là-haut, tu nous aperçois, n’est-ce pas? Tu nous as vus nous battre pour notre peuple, pour les gens qui nous étaient chers et que nous désirions protéger à tout prix des armes et des flammes qui hurlaient sur les Terres Blanches, mais regarde-les à tes côtés, regarde-nous, à tes pieds, accablés par cette peine, par cette perte, par ce déchirement à devoir dire adieu à tous ces frères qui nous ont quittés…

Je ne peux nous laisser dans cet état. Je ne peux pas voir mon peuple ainsi souffrir des aléas de ces putrides créatures fétides du Diable. À mon sens, je ne fais que suivre ce cycle que je t’ai décrit, me jetant les deux pieds dans l’engrenage de cette roue que je compte bien fissurer de l’intérieur pour ne plus qu’elle tourne. Je suis écœuré, dégoûté, par la tournure qu’a pris notre destinée et je compte bien la changer au mieux. Le Mal qui ronge la moelle des enfants que tu chérissais tant, les Ténèbres qui font barrage à la progression à nous, combattants des Vertus, fidèles du Bien et enfants de la Paix, je les ferais disparaître de la surface de ces Terres pour la purifier, la laver de tout ce sang qui, pour l’occasion, est en adéquation avec la couleur de nos vêtements…

« Mon frère… » Entendis-je à proximité, comme un souffle, une voix perdue dans une tempête.

Cependant, je ne réagis pas sur l’instant, immobile dans ma position de prière alors que l’appel persistait et tentait de me ramener là d’où il venait. Brusquement, j’ouvris les yeux, battant quelques secondes des paupières afin de me reconnecter avec la réalité. À mes côtés, mon frère me jetait un drôle de regard, sûrement intrigué par ce qui m’avait ainsi absorbé durant tout ce temps. Reprenant contenance, je me tournais légèrement dans sa direction, lui demandant d’une œillade ce qui se passait. À son tour, il releva un sourcil avant de tourner son visage sur la plaine et de la balayer d’un regard. Je fis de même, mais m’arrêtais à la seconde où je commençais.

« Que se passe-t-il? Où est tout le monde?

- Isiode, ça fait plus d’une heure que tout le monde est parti… »

Un long silence suivit cette nouvelle alors que je portais mon attention sur la fleur que je tenais toujours en main. Mes doigts la tenaient avec tant de fermeté que la tige en était devenue toute flétrie et comprimée, des fibres végétales s’étant même collées à ma paume devenue verdâtre.

« J-Je suis désolé de t’avoir dérangé, mais je me disais qu’il serait peut-être temps de rentrer?

- Ne t’excuse pas », lui assurais-je avant de me redresser et de m’avancer jusqu’aux pieds du cénotaphe des Colombes.

De près, la structure me donnait l’impression de soutenir un poids encore plus important sur mes épaules. Je ne saurais définir précisément ce qu’il en était réellement, mais… il y avait quelque chose de grand qui émanait de ce monument, quelque chose de spirituel et, malgré les sentiments dans lesquels il nous plongeait, le cénotaphe était beau, brillant, embelli d’un éclat que j’oserais même définir de divin.

« Tu crois qu’ils sont mieux là-haut qu’ici? »

Je ne répondis qu’après un moment de réflexion alors que je me penchais pour déposer ma fleur.

« Il faudrait que je meurs pour en avoir le cœur net.

- Isiode… » Répliqua Isley, visiblement peu amusé de mon initiative.

Pourtant, un petit rire franchit la barrière de mes lèvres tandis que je me relevais, revenant auprès de mon frère, mais un vent, plus puissant que tous les autres, vint soudainement balayer la plaine et, instinctivement, je me retournais vers l’immense bouquet de fleurs posé devant le cénotaphe. Je me rapprochais un peu de la structure, examinant les environs pour être certain qu’aucune fleur n’ait été emportée ailleurs, mais tout était exactement comme je l’avais laissé quelques secondes plus tôt… Et même ma fleur flétrie avait repris un peu plus de fraîcheur et de rigidité, sa tige reluisant d’un vert émeraude scintillant. À cette vue, j’étirais un franc sourire.

« À mon avis, ils ne nous ont jamais quitté. »

Isley m’échangea une œillade avant de sourire légèrement et de porter une dernière fois son regard vers le ciel.

« Nous pouvons rentrer?

- Oui. Il est temps. »


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