Musique

Il n'y a rien.
La pluie muait en de la suie. Les cumulus d'ébène crachotaient en continu leurs progrénitures, comme pour masquer les horreurs qui s'empilaient sur Awaku No Hi. L'œil du cyclone n'avait frappé que les récifs, pourtant les dégâts collatéraux se multipliaient tout autour. Les navires Kazak rejoignaient des abysses insoupçonnés, les bateaux fantômes se dissipaient. Rappeler les Ridere fut vain, ils s'en retournèrent dans les labyrinthes. La Bête fit demi-tour, piétinait les malheureux sur son passage jusqu'au volcan. Le passage des Bángs s'apparentât à un mirage. Le peuple… Il se noyait dans un océan de cauchemars. La fin fut abrupte. Bienvenue, oui. Attendue. Toutefois, le poison se faufilait dans les veines, jusqu'à l'Esprit. C'était une maladie, les symptômes d'une ère sombre. Tous les Chamans ressentirent ce manque, ce soudain changement. La Folie s'atténuait, au profit de… quoi ?

Aucune issue.
Les propos de Jezekael flottèrent entre les deux tympans de l'Hǫfðingi. Mensonge. Sottise. Léto n'en croyait pas un mot, à l'extrême opposée de ses convictions concernant le Cycle de la Vie et de la Mort. Genoux à terre, les pupilles dissemblables de la Chamane ne parvinrent pas à se décoller du corps inerte de son ami. L'enveloppe charnelle ne lui était, presque, d'aucune importance. Elle lui avait promis de le protéger. Elle avait promis de ne jamais lâcher ce fou. De ne jamais le laisser entre de mauvaises mains. Ils se sont perdus mutuellement. Ses propres mires n'étaient pas capables de se plonger dans l'Âme, d'aller cueillir cette essence si précieuse. Au fond, elle savait qu'elle en avait les moyens, qu'une solution – même radicale – existait. Pourtant, son Corps peinait à réagir, car son Esprit ressentait, à son tour, cette absence. Ce manque. Ce soudain changement. La Folie cherchait son nouvel Avatar.

Où est Devaraj ?
L'Ombre ne sut réellement si sa présence était davantage utile. Son travail reposait sur le voyage des Souverains. Or, le cas du Chaman se présentait – une nouvelle fois à ses yeux – comme singulier. Une œillade du côté du second cadavre. Rak Drornleth. Venu reprendre son dû, le voilà reparti les mains vides. De leur confrontation, Léto Sùlfr fut l'une des témoins directs. Si son pouvoir lui permît, l'égale du Taiji serait intervenue en sa faveur. Les écrits ne soulignaient pas une finalité concrète, évidemment, mais celle qui portait le titre de Souw, autrefois, ne comprenait pas. À quelques mètres d'eux, la progéniture prophétique était à bout de souffle, anéantie par les efforts déployés lors du duel. Il y a quelques minutes, leur unique enfant n'était qu'un bébé. La magie s'opéra de sorte que sa fatalité se produise. Nörråke était devenue une guerrière crainte et un élément crucial du dénouement. Kaori avait parlé. La prophétie s'était accomplie. Alors pourquoi Devaraj ne lui répondait pas ? Pourquoi ne pouvaient-ils pas se revoir ? Dans cette foule, dans cette mare, devant ce stand appétissant de Zterbiuh'Oshi ? La Folie ne réapparaîtra pas sous ces traits.

Le Néant n'existe pas.
Léto ignorait la présence de l'Esprit de la Mort. Peut-être était-il déjà parti ? Nörråke héla sa génitrice, la suppliant de la libérer de ses afflictions. La mère ne répondit pas. Le regard de l'Hǫfðingi voguait sur la peau de son ami, à la recherche d'une étincelle d'espoir. Instinctives, ses mains s'étaient agrippées à Devaraj. Bientôt, c'était comme si elle le berçait, attendant un réveil qui ne s'opérera jamais. Parfois, les bras de la Sùlfr le secouaient, afin de lui transmettre une impulsion d'énergie. D'autres fois, ses lèvres se décollèrent pour lui accorder quelques mots. Des questions, des ordres, des supplices. Nörråke sanglotait ; la Mort ne la cueillera pas aujourd'hui, car son chagrin la touchait davantage. Les pleurs ne lui firent rien, Léto était anéantie, immobile, faussement stoïque. Cela faisait trop longtemps qu'elle ne s'était pas retrouvée face à une impasse, un obstacle absolument impossible à franchir. Que ce soit avec sa logique, que ce soit avec ses poings… Que représentait-elle donc, sur cette ligne du Temps où la fatalité était l'unique option ? Qu'était donc cette Reine ayant perdu son Roi ? La Folie savait.

Tout n'est que poussières.
Des secondes, des minutes, des heures. L'ocre et l'écarlate s'élevèrent vers ces cieux de jais. Ce ne fut qu'à ce moment précis, réalisant l'irréparable, que Léto reçut cette souffrance en plein cœur. Que ses muscles furent en proie à une irrévocable convulsion. Que sa voix ne daignait qu'à alimenter la géhenne. Que son regard, d'ordinaire pétillant, se noya dans cet océan de cauchemars. La Folie l'enlacera, à son tour.

J'ai échoué.