Jorderunn tendit son bras. Ils étaient deux, au milieu de la cave vide : le maître, et enfin l’esclave. « Bien. Trois, deux, un… » Le coup ne fut pas sec et rapide. La lame avait dû s’émousser, et manquait de tranchant. Tant pis si l’autre avait mal. Tant que ça saignait, ça irait. « On en aura largement assez. Compresse la plaie. » Siruu lui tendit un tissu, nonchalamment. Il était plus préoccupé par ses pensées.

Le sorcier commença à tracer la rune, suivant le modèle qu’il avait recopié un peu plus tôt. Il n’y avait pas de symbole correspondant aux chamans, mais Siruu avait trouvé un moyen de contourner cet obstacle. Il suffisait de cibler un endroit. L’île maudite était cachée depuis un certain temps déjà, mais cela n’avait pas d’importance. Pour ce sort, il n’aurait qu’à traduire le nom du lieu en Obien Syliath.

L’esclave, quant à lui, tournait de l’œil. On l’avait déjà forcé à offrir de son sang il y a quelques jours de cela, et l’infection qui s’en était suivie l’avait affaibli. Certes, c’était un enfant du phénix – ou quelque chose qui s’en rapprochait, mais ça ne le rendait pas invulnérable. Il ne faisait que souffrir, mourir, revenir, souffrir, mourir, revenir, et ce dans un cycle qui lui semblait sans fin. Mal nourri et fatigué, il fléchissait. Sa force frôlait le néant. Il n’arrivait plus à appliquer de pression suffisante sur sa plaie. Quelques gouttes de sang glissaient le long de son bras. Que faisait-il et pourquoi ? Il n’en savait rien. L’envie d’exprimer ces questions vint en son esprit. Malheureusement, il était uniquement capable répéter des bouts de phrases, sans réellement en comprendre le sens. Sans doute un jour apprendrait-il à parler.

« Arrête, tu saignes partout ! » Siruu poussa l’esclave, dans un geste peu violent, mais suffisant pour le faire tomber à la renverse. Le sang continuait de se déverser au beau milieu du symbole. « Tu gâches mon travail, imbécile. » Le sorcier, excédé, prit le temps de déplacer le corps à peine vivant qui gisait désormais à ses pieds, le déposant en dehors du cercle. « Si la rune ne fonctionne pas par ta faute, je la dessine sur ton front. » C’était faux. Siruu, en bon utilitariste, ne perdait pas de temps à infliger un supplice. De toute façon, ce n’est pas comme si Jorderunn le comprenait réellement. Il réagissait surtout aux intonations et aux mouvements.

Le mage noir essaya de réparer la rune, raffinant ses courbes avec le sang qu’avait laissé son esclave. Une partie avait coagulé. La magie était capricieuse, et exigeait souvent la perfection. Maintenant que le tracé était contaminé, il y avait des chances pour que le sortilège ne fonctionne pas. Et dire qu’il faisait tout cela pour pouvoir parler à un chaman… au vu des heures d’études qu’il avait dû endurer afin de reproduire cette téléportation, tout ce cirque avait intérêt à payer. Ne croyez pas que Siruu n’avait pas envisagé des dizaines d’autres solutions, avant cela. Seulement, il voyait bien que son seul esprit ne lui en ferait pas apprendre plus sur cette race mystérieuse. Nementa Corum comme Valera Morguis contenaient des dizaines de bibliothèques. Dans ces dernières, l’on pouvait trouver tout autant de carnets de voyages, de notes et d’ouvrages sur le peuple de l’île maudite. Aucun n’apportait plus de lumière sur ce qu’avait pu vivre le sorcier. Il grinçait des dents. On le disait victorieux, mais Siruu n’avait jamais été aussi à cran que cette semaine.

La rune paraissait aussi prête qu’elle aurait pu l’être. Ses traits étaient maladroits, et le point censé représenter la personne invoquée n’avait pas réellement terminé là où il devrait être. Si le sorcier en avait eu l’occasion, il l’aurait perfectionnée, mais l’essentiel de la forme avait coagulé. Modifier constamment son tracé interférerait avec la magie. La seule chose qu’il pouvait faire était conjurer tous les aetheri, et les prier avec l’espoir que le sort fonctionne.

Jorderunn se relevait péniblement, dans un coin de la pièce. Il gémissait, risquant l’anémie. « J’ai des bandages, en haut. » Siruu n’osait pas quitter la rune des yeux, mais se doutait que son esclave aurait besoin d’être soigné. « Allez. Des bandages. En haut. » Puisque Jorderunn n’avait visiblement pas compris, le blond se répétait, illustrant cette fois son propos par le geste. Après tout, si le blessé s’amusait à repeindre les murs avec son hémorragie, l’appartement allait empester. « Dépêche-toi. » Le sorcier congédia Jorderunn d’un signe de main. Il espérait sans doute que, une fois seul, la rune se mette à fonctionner et téléporte un chaman en son centre.

Jorderunn montait lentement les marches vétustes de l’escalier, peinant à garder les yeux ouverts. Ses pieds nus avaient fini par s’habituer aux aspérités de la pierre. Il saignait toujours, et n’allait probablement pas tenir longtemps. Heureusement, il était bientôt à destination.
Un bruit de collision résonnait dans la maison du sorcier, tandis que la porte s’arrêta à mi-parcours. C’était étrange. Un objet devait bloquer l’entrée. Jorderunn insista, reposant son poids contre le bois, avant d’enfin réussir à la pousser suffisamment pour pouvoir entrer.

L’esclave fit quelques pas dans la petite pièce principale, à la recherche de bandages. Sa vision périphérique était inexistante, mais en se retournant, quelque chose finit par l’interpeller. C’était un peu écrasé contre le mur, derrière la porte maintenant ouverte. Il ne l’avait pas remarqué avant. Sa vue s’ajusta, moins trouble. Ce n’était pas un objet, mais un humain. Une femme, en fait.

Siruu, lui, attendait toujours que quelqu’un apparaisse dans sa cave. Ses espoirs s’effilochaient. De toute évidence, la rune n’avait pas fonctionné. Tant d’efforts réduits à néant. Dépité et fatigué, il se retourna, commençant à monter les marches de l’escalier.

945 mots. Apparence de Jorderunn.

Les chamans devaient avoir quelques cases en moins. Ces deux-là se connaissaient au moins de nom. La folle s’appelait Momoko, à en croire les cris du jeune homme. Ce genre de détails était difficile à retenir, tant l’action s’était déroulée rapidement. Siruu se contentait de jouer les statues pour ne pas offenser celle qui le menaçait. Quelle démarche devrait-il suivre ensuite ? Cela restait brumeux. Apaiser les tensions serait un bon début.

« Ravi de vous rencontrer. » Le sorcier expulsa ces mots rapidement, comme s’ils lui brûlaient la gorge. On lui avait appris à toujours mettre les formes, mais ces circonstances-là ne semblaient pas être un contexte favorable. « Je ne sais pas de quoi vous parlez. » Le mage noir avait entendu distinctement « Les taux » plusieurs fois, mais avait préféré éliminer cette hypothèse de son esprit. Les chamans n’avaient probablement aucun intérêt à s’exciter autant à l’idée de parler de statistiques ou de finances. Ou alors, ils étaient un peuple de banquiers fous. L’idée était drôle à imaginer, en tout cas.
« Veuillez lâcher mon cou. » Il aurait pu se défaire de cette étreinte en traversant la matière, mais préférait éviter les démonstrations de magie. Dans un premier temps, il valait mieux compter sur la politesse et l’amabilité de chacun.

« Bandages en… » Jorderunn parlait doucement, toujours fixe. Il était loin d’être stupide, mais avait trop subi de maltraitances pour pouvoir développer ses capacités intellectuelles sainement. Le sorcier se racla la gorge, quelque peu embarrassé par le comportement du prisonnier. « C’est mon domestique. Ne faites pas attention à lui. » N’importe qui aurait pu deviner qu’il s’agissait d’un esclave, mais Siruu avait pris la route de l’euphémisme. En attendant, son servant avait servi de réservoir de sang pour la rune, et commençait à être sévèrement anémié.

Le journaliste essayait de construire un récapitulatif en son esprit. Il y avait deux chamans — le journaliste n’avait pas envisagé l’hypothèse d’une orine — et aucun d’entre eux ne semblait coopératif et bavard. Il fallait garder le contrôle des événements, mais les astres semblaient s’aligner en sa défaveur. Quelles solutions envisager ? Essayer de sortir son bagout pour désenveminer cette Momoko semblait être une bonne idée, mais il n’y avait pas de garantie. Tenter de tuer l’un d’eux pour intimider l’autre et le forcer à révéler les informations ? Cela pourrait marcher, mais il n’y aurait aucun moyen de vérifier que le savoir transmis est correct. En plus de cela, offenser une race aussi mystérieuse que les chamans n’avait pas l’air d’être une excellente idée. Les tuer les deux et faire comme si rien ne s’était passé, alors ? Non, il n’avait aucune idée des moyens dont disposaient les autorités de l’île maudite. Le gouvernement sorcier était adepte de différentes potions de localisation, et il n’était pas rare d’entendre parler de la Trace utilisée sur les esclaves Valciel. Dans un trait d’arrogance, Siruu imaginait que les chamans ne pourraient pas faire mieux, mais il se ravisa bien vite. Prudence était de rigueur, et même en étant discret, il ne pouvait pas prévoir les retombées de son acte.

Ne restait donc que la première solution. Essayer de convaincre et de pacifier ces deux-là — particulièrement Momoko — ne serait pas simple, mais l’expérience valait d’être tentée.

« Je vous ai téléporté. Je vous présente mes excuses pour tout dérangement occasionné. » Le blond n’avait pas exactement l’air sincère, mais partait du principe que ce serait suffisant. « Je voulais rencontrer l’un des vôtres. » Son regard se balançait entre le jeune et la sauvage. « Visiblement, tout ne s’est pas passé comme prévu. Quoi qu’il en soit, je n’avais pas pour projet de vous faire captifs. Promis. » Dans la bouche d’un bénéfique, cela aurait sans doute sonné comme une blague innocente. Lorsqu’un sorcier le disait, c’était une défense. « Vous êtes libres de partir à tout moment… enfin, je ne vous le conseille pas. Nous sommes au milieu d’Amestris et, sans vouloir vous offenser, vous êtes trop mal habillés pour vous mêler à la foule. » Cette phrase aurait sans aucun doute pu être formulée de manière à ne pas insulter la culture chamane, mais Siruu évita de trop y penser. De toute façon, l'un d'eux avait l'air de ne rien comprendre, donc le choix exact de ses mots avait peu d'importance. Le journaliste préféra continuer sur sa lancée.

« Les larbins des Mayfair vous prendraient pour cible, et vous pourriez être faits esclaves. Des gardes pourraient aussi vous arrêter, dans la ville comme aux portes. Et si par miracle vous arriviez à quitter la ville, il vous resterait encore la périphérie et Nementa Corum. Je n’ai aucun doute sur vos capacités, vous m’avez l’air fort... robustes, ou quelque chose comme ça. Mais ce serait peut-être plus simple si nous collaborions, non ? » Est-ce que ce discours sonnait faux par endroits ? Certainement. Seulement, c’était tout ce que Siruu avait été capable d’improviser. Il s’était imaginé qu’un chaman docile apparaîtrait dans sa cave, et répondrait à ses questions comme un conseiller touristique avant d’être congédié d'un geste dans sa petite île perdue. En effet, tout ne s’était pas passé comme prévu.

850 mots.