« Est-ce vraiment nécessaire ? » demanda le démon. Il s'était exprimé en Snēk, comme le lui avait demandé son protégé. Une requête plutôt singulière mais à laquelle il se pliait sans trop de difficulté : s'exprimer dans sa langue maternelle était finalement plus facile pour lui. Dans les premiers temps, la demande lui avait parue étrange. Puis il avait comprit en voyant son maître se plonger dans l'étude de cette langue. Nostradamus avait décidé d'apprendre le dialecte démoniaque. Puisqu'il serait amené à rester sur les Terres Blanches et donc à en côtoyer les habitants, il lui paraissait normal de se plier aux coutumes locales. S'il voulait s'intégrer à la population, parler la même langue qu'eux était une première étape cruciale. « Oui. » répondit le sorcier. Il resta silencieux quelques secondes, réfléchissant au vocabulaire qu'il allait employer pour construire sa réponse. « J'ai dû céder trop d'esclaves pour les envoyer sur le nouveau territoire des Anges. » L'accent était fortement présent, malgré les efforts de l'homme. Cela mis à part, ses progrès étaient impressionnants. Cela ne suffisait cependant toujours pas au Dementiæ : il avait encore un long chemin à parcourir avant d'atteindre le niveau auquel il aspirait. A force d'écouter et d'étudier, il commençait comprendre quelques mots ici et là dans les conversations mais c'était bien loin du but qu'il s'était fixé. Les choses n'allaient pas assez vites à son goût mais il n'y avait rien qu'il ne put faire pour accélérer le processus : tous les élèves rêvaient de trouver le miracle leur permettant d'assimiler les leçons plus facilement, et bien qu'il eut quitté l'Académie il y a bien longtemps, l’Apôtre ne semblait toujours pas avoir trouvé la clé permettant de résoudre ce mystère universel. « Ceux qu'ils me restent sont tous occupés. J'ai besoin de nouveaux esclaves pour mes... » Le Mage fronça les sourcils. Il ne retrouvait plus le mot qu'il désirait utiliser. « Vos affaires ? » proposa Zéphyr. Le Sorcier acquiesça en silence. Cette hésitation semblait avoir contrarié l'apprenant. Irrité, il se pencha par dessus les ouvrages qu'il était occupé à déchiffrer. Les lignes rédigées dans un alphabet inconnu avaient été cryptées par les soins de leur auteur, et parvenir à les décoder demandait tous les efforts à leur nouveau propriétaire. C'était un véritable casse-tête mais la richesse des informations contenues entre ces lignes en valait largement la chandelle. Sa plume s'animant d'elle-même, le mage termina de traduire son paragraphe avant de rassembler ses affaires. « Bien, il est temps. » annonça le Maître. Il s'était cette fois-ci exprimé en langage commun. Avant de quitter son office, l'homme manipula un étrange cube de métal qu'il projeta contre un mur. Au lieu de rebondir, l’artefact laissa apparaître une porte en bois par laquelle le gestionnaire s'engouffra. Il replaça les grimoires et ses notes là où il les avait trouvé puis remonta.

Nostradamus se présenta devant l'estrade où monteraient les esclaves à vendre. Il était encore tôt mais une foule conséquente s'assemblait déjà devant la scène. Ils étaient nombreux à avoir cédé leurs précieux jouets contre leur volonté. La simple idée de devoir en racheter des nouveaux leur était agaçante, mais ils n'avaient pas eut d'autres choix que de se rassembler ici. Ne restait plus qu'à savoir qui se montrerait le plus généreux pour obtenir la perle qu'il désirait. Le Mage Noir patienta silencieusement, laissant traîner ses oreilles dans les conversation de ses voisins. Même s'il ne quittait pas souvent son domaine, la victoire de la Coupe des Nations lui offrait une notoriété suffisante pour que les démons le reconnaisse comme l'un des Ellēs uzvarētājs. Un étranger. Les plus sots, ne songeant pas un instant qu'il fallait être un minimum futé pour remporter la victoire de leur peuple, échangeaient en Snēk sans se douter un instant qu'ils étaient écoutés. Même s'il ne comprenait que des bribes, l'espion parvenait à se faire une idée assez générale du sujet de leur conversation. Finalement, les esclavagistes firent monter les produits sur l'estrade, montrant leur marchandise aux potentiels acheteurs.

Le Dementiæ braqua son regard sur un faciès enflammé. Parfois, il arrivait que son esprit se fixe sur une personne en particulier. Il ne se l'expliquait pas vraiment. C'était davantage un instinct qu'une pensée raisonnée, une obsession grandissante qui l'obligeait à se focaliser sur une cible... Son instinct de chasseur remontait à la surface, donnant naissance à des désirs tordus, parfois dangereux, souvent viciés. Les yeux bleus de l'Ange avaient allumé cette étincelle d'intérêt chez le tueur. Je le veux lui, pensa-t-il. Il semblait mal en point, mais pas plus que le reste de la livraison du jour. Aucun d'eux n'était particulièrement robuste, aucun ne semblait totalement saint d'esprit : la foule diminua de moitié, les exploiteurs de mines et autres geôliers nécessitants des esclaves puissant s'en allant bredouille. Pas étonnant : ce marchand là était reconnu pour présenter des esclaves lettrés, dotés de qualités intellectuelles supérieures face au commun des Sọnu. L'esclavagiste commença à présenter ses esclaves un à un, vantant la beauté du premier, l'obéissance du second, la candeur d'un autre, l'efficacité du suivant. Les enchères s'enflammaient sur les belles figures, traînaient sur les plus amochés : obtenir un jouet déjà cassé n'était pas aussi réjouissant que de pouvoir le maltraiter soi-même. Nostradamus, lui, resta silencieux durant tout ce temps. Sa cible était déjà toute désignée et aucun des autres esclaves ne l'intéressait. Lorsque le tour du rouquin arriva, le Sorcier se mit en avant. Il ne restait plus beaucoup d'acheteurs, mais tout de même : il ne comptait pas risquer qu'un autre le lui vole. « Cet esclave là parle couramment le Snek et le Naciaze en plus de la langue commune. Il se montre docile et calme. Son prix de base est fixé à quatre-vingt  Kaṇive. » « Quatre-vingt-dix. » « Cent-dix. » Les voix des rares Maîtres encore présents s'élevaient. L'Issemith s'approcha jusqu'au pied de l'estrade, son regard essayant d'accrocher à nouveau celui de l'Ange. « Deux-cent-dix. » Un silence suivit son offre. Il était rare que le prix d'un esclave monta aussi haut, quand bien même il ait la qualité d'être lettré. Il était plus exceptionnel encore que l'offre grimpe aussi vite. « Deux-cent-dix? Personne ne veut surenchérir ? Deux-cent-dixune fois ! Deux fois ! Trois fois ! Adjugé pour Deux-cent-dixKaṇive. » Un sourire carnassier se dessina sur le faciès de l'homme lorsqu'il fut déclaré propriétaire.

Quelques minutes plus tard, Zéphyr échangeait les pièces contre l'esclave qu'on lui tendit au bout d'une corde. Nostradamus s'approcha de l'Ange. Son visage à nouveau neutre et fermé, l'homme s'empara du menton de son esclave et commença à le manipuler, comme pour s'assurer de la qualité de sa marchandise. Une nouvelle fois, il chercha le regard céruléen de son nouveau jouet. Une fois que leurs yeux se croisèrent, un rictus s'étira sur le sorcier. « Nous allons bien nous amuser, ensemble. »