Musique

Un rayon de soleil filtre à travers le drap sombre qui fait office de rideau. L’éclat de lumière aveugle un instant la sylphe alors qu’elle émerge, lasse, de son habitacle. Elle ne prend pas la peine de préciser sa forme physique. Elle plisse les yeux pour s’habituer à la soudaine clarté. Regarde ses alentours d’un air détaché. Le même canapé amoché, au coin de la pièce. Les mêmes murs brunâtres avec de la peinture écaillée. Le même parquet taché et poussiéreux. Un plissement de nez dégoûté. La petite bicoque où habite sa Maîtresse lui fait pitié. Elle ne la blâme pas d’avoir fugué à plusieurs reprises. Un éclat de cheveux sombres, sur sa droite. Elle observe d’un air détaché alors que sa Maîtresse fait valser une assiette en direction de son oncle. La propriétaire actuelle de son habitacle est une enfant Déchue, âgée environ d’une quinzaine d’années – une gamine capricieuse et geignarde à qui Circe aurait aimé pouvoir coller quelques baffes. Des cris fusent. Dans un fracas infernal, la porcelaine éclate en plusieurs morceaux sur le mur derrière l’homme. Le son vient faire bouillir les veines de la sylphe. Elle tolère mal le bruit. Elle en a assez d’assister à ces scènes de ménage qui ne lui sont d’aucun intérêt. Elle ne souhaite que sa Maitresse formule son dernier souhait pour qu’elle puisse enfin rompre le Lien du Rêve et s’esquiver. Sous les traits vaporeux, à peine formés, d’un jeune garçon au teint olive, elle se retourne d’un coup sec vers l’idiote qui lui sert de Maîtresse. La considère. « Assez. » Sa voix est sèche, agacée. Des couteaux, dans ses yeux. « Vous m’avez invoquée. Formulez votre dernier souhait. »

L’adolescente vocifère ses volontés en direction de son oncle. « Je veux qu’il me fiche la paix! » Circe observe avec dégoût alors qu’une veine gonfle à vue d’œil sur la tempe de la Déchue. Le Lien du Rêve fait frissonner la Génie alors qu’il s’impose à sa conscience. Le dernier souhait a été formulé; dans un sursaut d’euphorie, la sylphe sent sa Magie Bleue prendre de l’ampleur dans ses veines. Elle porte son attention vers les sens de sa Maîtresse. La Génie approche les mains des oreilles de la Déchue. Se concentre. Plusieurs minutes s’écoulent alors que sa Magie fait effet. Un bourdonnement se fait entendre dans l’esprit de la Déchue. Elle cesse d’injurier son oncle et attrape sa tête à deux mains. Une moue satisfaite, sur le visage de Circe. Le silence, enfin. Le bourdonnement s’impose de plus en plus à l’esprit de la gamine – oppresse son ouïe jusqu’à devenir insoutenable. Elle pousse un gémissement. Un léger vertige prend Circe alors qu’elle use de sa magie sur l’autre.

Le bourdonnement disparaît soudainement. La Déchue relève les yeux vers son oncle. Fronce les sourcils. « Mais pourquoi il est encore là? Mon souhait c’était… » Elle s’interrompt alors que le bourdonnement s’impose à elle une nouvelle fois. Son oncle s’avance vers elle et essaie de lui parler – mais de sa bouche, la Déchue n’entend que des sons bas, ignobles et anormaux. Des gargouillis affreux semblables à ceux poussés par un noyé. Impossible pour lui de parler à l’enfant. Elle aura la paix. « Oncle Ignace? » L’homme élève la voix pour se faire entendre de sa nièce. La sylphe entend clairement les jurons qu’il pousse. Mais pour la Déchue, le bruit ressemble à celui d’un porc que l’on égorge. Un sursaut de peur. Un plissement des lèvres satisfait, de la part de Circe, alors que l’enfant empoigne les pans de sa robe et sort de la maison en courant.

Libérée du poids du Lien du Rêve, Circe lui emboîte le pas. Ignore les hurlements de l’homme derrière elle. Alors qu’elle tourne la tête vers la droite pour observer la jeune fille courir, un rayon de soleil se refète sur la surface luisante qu’elle tient encore entre ses mains. Un éclat de miroir.

La Déchue a encore son habitacle en sa possession. Le visage de la sylphe, sous ses traits d’emprunt, se fronce sous l’effet de la colère. Elle se maudit pour sa sottise. Observe la silhouette de l’enfant s’évanouir à l’horizon alors qu’elle tourne le coin d’une ruelle. Avec un tremblement de rage, son apparence s’évanouit. Elle se glisse dans son habitacle à nouveau, sans savoir où l’enfant l’emmène dans sa course effrénée au sein des rues d’Avalon.



À chaque fois qu’une nouvelle personne s’empare de son habitacle, les serpents qui le peuplent se mettent à siffler. Ils s’enroulent autour d’elle comme pour l’intimer de ne pas partir. L’appel est trop fort pour y résister.

La sensation lui est devenue familière. Une bouffée d’air chaud vient lui souffler au visage. À travers elle, elle perçoit le fin élancement qui accompagne un vice. Vaguement, elle voit celui qui s’admire – un homme aux cheveux d’ébène. Un Déchu. L’élancement grandit alors que le lien du Rêve se forme entre les deux créatures et vient creuser en elle un puits de désir. La nature du pêché de l’autre s’impose à elle comme une évidence. L’orgueil.

À la surface du miroir, les traits de l’homme cèdent place, l’espace d’une seconde, à des yeux émeraudes. Des mains pâles se faufilent hors de l’éclat de miroir pour venir s'enrouler autour de ses rebords. Progressivement, tout le corps de la sylphe émerge de son habitacle pour qu’elle se trouve face à face avec son nouveau Maître. Elle a élu de prendre l’apparence de son ancienne Maîtresse, la gamine Déchue qui avait trimballé son habitacle en ces lieux. Son mauvais caractère saurait venir embêter suffisamment un Déchu de l’Orgueil pour amuser Circe. Quant à ses traits –  le teint pâle, les cheveux d’ébène, les yeux foncés – son masque ressemble  assez à son nouveau maître pour, elle l’espère, lui inspirer confiance. Les Déchus d’Orgueil savent si bien s’amouracher de l’image que leur projette le miroir. Circe entend lui en tendre un de par les traits qu’elle choisit. Ses yeux s’ornent d’une lueur vaguement amusée alors qu’elle observe l’homme. « Intéressant. Bonjour. » Un coup d’œil vers les lieux dans lesquels elle se trouve. Elle n’a aucune idée de l’endroit où cette petite garce d’Ailes Noires l’a emmenée. « Où sommes-nous? » Ses mains triturent avec l'une des mèches de ses cheveux alors que son regard s’esquive à celui de l’homme. « Je suis vôtre pour l’espace de trois souhaits. Réfléchissez-y bien. »

Nombre de mots:

Il secoue l’éclat de miroir près de son visage. Une soudaine peur la prend au ventre. Elle esquisse un vif mouvement vers l’autre. « Faites attention. » Un frisson de panique – plus un tic nerveux qu’une réelle sensation physique – lui parcourt l’échine. Son habitacle ne peut pas être brisé ainsi. Elle le sait intuitivement. Il ne vaut tout de même pas courir le risque. L’homme cesse de secouer l’éclat de miroir. Ses traits se détendent. La tension quitte ses épaules.

Elle observe l’autre s’asseoir sur le fauteuil. Il semble confus. Tant mieux. Elle n’avait pas bénéficié d’un manuel d’instructions, lorsqu’elle était devenue Génie. Ceux qui l’invoquent n’en méritent pas un non plus. Qu’ils se débrouillent. Par ailleurs, elle apprécie l’instant de répit que lui offre le moment de réflexion du Déchu. Il semble plus contemplatif que sa dernière Maîtresse, avec qui les similarités semblent s’arrêter à l’apparence physique. Circe s’était à peine matérialisée hors de son habitacle qu’elle avait déjà formulé son premier souhait. Un sourire en coin. Elle s’était bien amusée de cette petite peste de Déchue, au final.

« Je suis Circe. » Elle penche la tête sur le côté. Son nez se retrousse en une grimace moqueuse.  Elle suit l’homme du regard alors qu’il inspecte les objets qui habitent l’espace. « Vous êtes libre de faire ce que vous désirez. » Elle esquisse un pas vers lui. « Encore faut-il savoir ce dont vous avez envie. » Elle hume à nouveau l’air. Le pêché de son Maître pend tout autour de lui comme une épaisse draperie. Difficile pour elle de distinguer un parfum autre que celui enivrant de l’orgueil. Elle arque un sourcil à sa question. « Non. Je n’ai pas choisi de venir ici. Une jeune fille y a posé mon habitacle. » Un coup du menton vers l’éclat de miroir. « Mais nous ne sommes pas chez elle. » La Déchue avait l’habitude de fuguer. Peut-être avait-elle décidé de dissimuler l’habitacle dans une demeure abandonnée lui ayant déjà servi de refuge temporaire. L’homme continue de s’affairer çà et là. Un sourire narquois en sa direction. « Vous semblez plutôt à vos aises à fouiller dans les cabinets d’un étranger. » La sylphe se détourne momentanément de lui. Avance légèrement vers la porte d’entrée, encore entrouverte. Quelques bruits de pas. Au loin, un chien aboie.

L’homme lui propose du thé. Une ligne mince se creuse entre ses deux sourcils. Un sourire sarcastique vient plisser la commissure de ses lèvres. Elle tend sans un mot la main vers la tasse de thé que lui propose son interlocuteur. Il relâche son emprise afin de la lui donner. La tasse passe à travers la main intangible de la sylphe et se fracasse sur le sol avec un bruit atroce. Elle rebondit, roule jusque sous la table. Finit par s’immobiliser alors qu’elle se heurte à la couverture. Le liquide chaud se répand sur le sol. Circe reste immobile. Garde le regard porté sur les yeux de l’autre. « J’ai bien peur que vous ne deviez boire seul.»

Des cris, derrière elle. La sylphe se retourne brusquement. Des hommes font irruption dans la pièce. Brandissent épées, dagues, lances. Son interlocuteur esquive une arme lancée en sa direction et se réfugie derrière le fauteuil. Circe ne réagit pas assez vite – l’un des hommes s’avance en sa direction. La tient en respect avec un estoc pointé à sa gorge. L’arme peut la transpercer sans la heurter. Elle souhaite tout de même éviter le chatouillement désagréable que le contact du métal avec sa forme intangible lui procurerait. « Toi, tu te la fermes et tu restes là. Sinon, tu vas y passer comme ce salopard de Donovan. » Les derniers mots sont vociférés en direction du Déchu de l’orgueil. La sylphe a envie de lever les yeux au ciel. À sa droite, son nouveau maître pare les coups qui lui sont portés par un autre.

Il formule son souhait.

Un sursaut familier. Envoûtant. Circe ferme les yeux pour mieux goûter à la presque extase que cause en elle la Magie Bleue sous le poids du Lien du Rêve. La Magie perle au bout de ses doigts. Une pluie céruléenne qui tombe au compte-goutte sur le sol. « Mais c’est quoi ce bordel... » De la brume se matérialise autour de ses chevilles. Vient lécher celles de son Maître.

« Hé mais – hé! »

Ils se soustraient au regard et au toucher des trois hommes. La sylphe tente de maintenir sa concentration afin de les transporter en un lieu sûr. En un lieu plus sûr.

Les deux êtres se rematérialisent dans une toute petite pièce. Des poutres de bois soutiennent le  toit. Une fenêtre circulaire laisse entrer les rayons du soleil. On peut voir la poussière danser et s’étirer vers le plafond. Des boîtes et des tonneaux juchés çà et là. Circe titube et vacille. Une migraine lui martèle le crâne. Les effets de la téléportation la prennent à la gorge. Elle tremble. Se sent à l’envers. Sapée de ses forces, presque immédiatement happée dans son habitacle, elle tombe à genoux. C’est la première fois qu’elle teste ainsi les limites de sa Magie Bleue. « Donovan! » Le cri provient d’une autre pièce. Sous eux. « Nous sommes au grenier. » Elle chuchote. Plus par manque d’énergie que par souci de discrétion. Un coup d’œil vers la fenêtre. « Vous allez devoir sauter. » Un bruit sourd se fait entendre au rez-de-chaussée. « Ou alors, Gregor Donovan, vous leur faites face. » Un clin d’œil avant que sa forme physique ne devienne brume.

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