Avec une pointe d'appréhension dans le regard, Belle scrutait le Temple du Cartel, laissant les deux perles mauves de ses yeux rebondir sur les différents bâtiments qui le composait, détaillant les silhouettes ombragées qui glissaient aux fenêtres. Malgré ces inquiétudes, la Déchue ne regrettait pas d'être venue. Dès les premiers instants, elle avait su que la mission serait délicate, en dehors de ses habitudes et de ses aptitudes. Cela ne l'avait pas empêché de répondre présente car elle n'aurait pas supporté d'être lâche, de rester dans ses draps au grand hôtel à attendre que d'autres réalisent la vengeance d'un peuple. Elle voulait participer. Elle devait être aux côtés de son Roi, même si ce dernier ne la connaissait pas. D'un petit geste fébrile, la jeune femme réajuste le col de sa chemise blanche, qui pointait du grand manteau gris dont le tissu fin s'achevait près de ses genoux. Il était rare que la précieuse demoiselle porte autre chose que des robes mais la tâche exigeait une tenue plus appropriée. Ainsi abordait-elle un pantalon noir et serré et des bottines sombres, la taille marquée par une ceinture en fer forgé. Les boucles blondes de son épaisse chevelure s'écoulaient en masse sur ses épaules et ses hanches. Du bout de ses longs doigts de porcelaine, elle avait capturé une petite mèche et la torturait, la tordant et la malmenant, pour passer ses nerfs tandis que le Dædalus s'exprimait. Eerah était un homme qui l'impressionnait. Belle le tenait en haute estime. Elle était dévouée au Souverain, au politicien et stratège, à l'orateur intouchable, figure mystique et lointaine. Elle adorait l'homme aux mots durs qui trahissaient ses sentiments. Elle ne voulait pas le décevoir. Au fond d'elle, la part sombre de son être riait et jubilait. Elle brûlait d'entrer dans le feu de l'action et mettre un terme à l'existence déplorable des ennemis de la nation déchue. La petite lueur angélique, elle, tremblait. Belle n'avait jamais tué. Les armes qu'elle gardait n'avaient jamais servi. Serait-elle capable d'assener le coup fatal ? D'une certaine manière, elle le désirait, ne serait-ce que par curiosité, pour connaître les sensations. Bientôt, elle aurait sa réponse.

Belle avait trouvé sa place, du moins une petite, dans les mondanités d'Avalon. Elle commençait à savoir comment agir, à qui adresser la parole ou non, ou se montrer. Au beau milieu des soldats en armure de la Garde d'Avalon, elle peinait à se sentir à l'aise. Petite poupée des temps anciens, elle avait des allures de princesse, loin de la stature imposante et cruelle des hommes armées. Pourtant, elle avançait avant eux et semblait guider une faction de l'expédition. Le moment était idéal pour tester l'épaulière qu'elle avait gagné peu de temps auparavant. C'était agréable de garder ses ailes sans qu'elles ne gênent. Du coin de l'œil, Belle aperçut une poignée se tourner, comme si quelqu'un tentait de fermer la porte pour échapper à un sort peu enviable. D'un petit geste de la main, elle demanda à un soldat, dont les muscles saillants auraient pu la faire trembler, de réduire en charpie le bois maigre. D'un coup d'épaule et avec un peu de magie, il en vint à bout. Ses frères d'armes entrèrent en trombes dans la pièce. Belle voulut les imiter mais elle s'arrête net dans l'encadrement abimé, presque pétrifiée. Le métal des épées frappait et transperçait la chair. Le sang coulait vicieusement, jusqu'à ruisseler à ses pieds. Les cadavres s'écoulaient devant elle, sans qu'elle ne parvienne à ciller. Au moins était-elle fixée sur la question : elle était incapable de tuer. Elle n'était pas prête. Pour autant, elle ne pouvait pas faire demi-tour. Aussi, elle prit la décision qu'elle se contenterait de mener les soldats d'Avalon aux membres du Cartel. La Déchue sortit de la pièce, dont le parfum de sel et de cuivre lui devenait insupportable Après avoir pris une grande bouffée d'air plus ou moins frais, elle tendit légèrement les bras pour s'envoler en quelques battements d'ailes. Silencieuse et étrangement féline ; elle était plus agile dans les airs que sur ses deux pieds où la maladroite allait de catastrophe en bêtise ; elle se glissa par une fenêtre où elle croyait avoir vu une lueur mourir.

« Patron ! Patron ! Dépêchez-vous ! » Un homme fila, une porte claqua. Le cœur de Belle s'emballa. « Ici ! » cria la demoiselle d'une voix aussi forte que possible. « Il est ici. » Avait-elle réellement besoin de préciser l'identité de ce «il» ? Elle était certaine que non. De retour sur la terre ferme, la demoiselle était prompt à commettre des sottises. Elle bouscula une épaisse torche tout juste éteinte, dont les cendres encore brûlantes se répandirent sur les meubles et le vieux parquet. « Zut zut zut … » pépia-t-elle en voyant les flammes naissantes. Elle voulut s'emparer de la nappe en dentelle qui recouvrait une table proche, sans apercevoir les assiettes et les vases encore sur elle. « Zut euh » Elle avait attiser davantage les flammes. Jugeant qu'un petit feu ne pouvait pas être tellement néfaste, elle choisit d'abandonner et de prendre la fuite. En se redressant, elle aperçut une silhouette, dissimulée dans la pénombre. Durant un instant, elle songea à trancher la gorge à cette personne, avant de voir qu'il s'agissait d'une toute jeune femme. « Qui es-tu ? » murmura-t-elle, non sans tirer Nimiel de son fourreau. « Mon père te tuera. Il te tuera toi et les autres. » répondit-elle tout bas d'une belle voix à l'accent chantant. « Ton père ? C'est le Patron ? Le responsable de tout ça, le gérant du Cartel ? Il t'a abandonné, à ce que je constate. » - « Il te tuera. Enfin, si tu as de la chance. » Il commençait vraiment à faire chaud, dans les parages. Le feu se propageait lentement pour tout dévorer, avide et affamé. « Allez on s'en va. » - « Je n'irai nulle part avec toi, petite garce. »

D'ordinaire, Belle n'était pas quelqu'un de violent. Pourtant, elle avait voulu venir avec les siens jusqu'à Sceptelinôst, pour visiter le Temple du Cartel et corriger les pirates qui avaient osé s'en prendre à Avalon. Elle avait préféré guider plutôt que tuer, encore trop fragile pour donner elle-même la mort. Donner une bonne gifle, c'était autre chose. La fille du responsable du Cartel étouffa un hoquet, surprise par le coup. Elle n'eut guère le temps de réagir ; la Déchue lui avait attrapé les cheveux et la tirait à travers la pièce, jusqu'à presque la jeter contre la fenêtre. « Saute. » - « Ça va pas la tête ! » - « J'ai dis : saute. » Il n'y avait guère de choix. Belle n'allait pas risquer de s'engouffrer dans l'établissement et de perdre sa captive ; et elle n'était pas assez forte pour la faire descendre en douceur. « Il n'y a qu'un étage. Ça ira. » - « Je voudrai t'y voir ! » La Déchue soupira. Elle se sentait mal, étouffée par la fumée et le brasier. Le temps était compté et elle ne voyait que peu d'intérêt à la dépenser à convaincre une jeune tête de mule. Elle détourna légèrement la tête. La fille dut croire qu'elle avait une chance de fuir et se releva. C'est là que Belle la poussa. « Tu vois, ce n'était pas si terrible. On a même amorti ta chute. » La fille scruta un instant ses mains, le visage tordu dans une grimace de douleur. Elle cria en voyant sur quoi elle était tombée. Dérapant sur le sang, elle finit par s'écarter du petit tapis de dépouilles qui gisaient. Lentement, l'Ange Noire se posa près d'elle. « Comment t'appelles-tu? » murmura-t-elle, plus douce. « Qu'est-ce que ça peut te faire, à la fin ? » La jolie brune était encore plus jeune qu'elle l'avait cru. Elle ne devait pas avoir plus de quatorze ou quinze ans. « Parle-moi. » - « Mon père et mes frères auront ta peau. » - « Tu ne ressembles pas à ton père. Ni à ta mère. » - « Ce n'est pas ma m ... Tu ne les as jamais vu. » - « Si, dans ton esprit. » La fille s'empourpra et se leva d'un bond, agressive. « Sors de mes pensées, pé... » Une nouvelle gifle. Belle ne comptait pas se laisser faire par une enfant.  « Ton nom. » insista-elle. La fille soupira. « Arabella. » - « Et tu es la fille du Patron du Cartel. » - « Sa fille illégitime, si tu veux tout savoir. » C'était prévisible. A en juger par la demoiselle, le responsable avait dû s'adonner à quelques aventures avec de délicieuses créatures des mers, et décider d'emporter l'enfant de sa maîtresse.

« Majesté ? » souffla doucement Belle de sa petite voix claire et fragile. Elle craignait de faire un quelconque rapport au Dædalus mais elle se sentirait traitresse de ne pas le faire. Patiemment, elle avait continué à mener quelques soldats dans le Temple, le temps que le Roi soit disposé à l'écouter. Elle servait la cause des siens et faisait tout pour son peuple. C'était pour cela qu'elle avait accepté de participer à la Coupe des Nations. Pour son peuple. Elle ne retirait aucune gloire personnelle d'avoir terminé sur le podium. Elle était simplement touchée d'honorer Avalon. « J'ai préféré attendre vos ordres plutôt que de prendre une décision à l'égard d'une jeune fille. Elle s'est présentée comme la fille illégitime du responsable du Cartel, une information que j'ai eu le loisir d'authentifier dans son esprit grâce à mes dons. Elle a évoqué des frères. » Elle fit une brève pause et prit une grande inspiration. « Elle appartient au peuple de sa mère : une fille des eaux. Elle est jeune. Si … » Elle s'interrompit. Elle peinait à croire qu'elle s'adressait au Roi. Elle était encore plus étonnée de lui tenir un discours pareille. Sous l'effet de la pression, son teint devenait écarlate. Doucement, elle baissa la tête, comme une légère révérence et parce qu'elle était trop nerveuse pour se laisser contempler, même par des yeux aveugles. « J'aimerai, si vous me le permettez, m'occuper de cette enfant et la rendre … utile à Avalon. Elle est encore malléable et pourrait vous servir. Je serai aidée par Milady Victoire batz Lhäæ … » Une Déchue de sang entrée à son service depuis qu'elle s'était illustrée à l'épreuve d'agilité. « … pour cette tâche. Si vous me l'autoriser, je ferai tout pour que cette fille devienne ce que vous désirez pour la Cité, et je suis prête à l'éliminer si, à terme, elle ne vous convient pas ou qu'elle se révèle être une menace. » Belle ne voulait pas qu'Arabelle meurt, pas pour l'unique faute dont elle n'était pas coupable. « Je … » reprit-elle lentement, avant de s'emballer. « Je pense qu'elle sait plus de chose qu'elle ne s'en doute et qu'elle ne porte aucune considération à son père. Je n'ai pas voulu l'exécuter simplement parce qu'elle n'a pas eu de chance lors de la grande loterie des naissances. » Elle parlait de plus en plus vite, certainement parce qu'elle avait peur, tant de la réaction d'Eerah que de sa réponse. « Si vous me le permettez, je me chargerai d'elle jusqu'à l'ordre contraire. »

Hélas, elle ne parvenait guère à cacher les trémolos de sa voix, se sentant sur le point de fondre en larmes. Elle avait trop de sang, aujourd'hui, trop de morts. Elle ne regrettait pas ceux qui étaient tombés. Ils l'avaient amplement mérité mais cette enfant éveillait en elle d'autres sentiments, dont un peu de pitié sans doute et beaucoup d'envie. Elle la voulait à ses côtés, comme un petit bijou qu'elle polirait et qu'elle façonnerait, une gamine qui serait sienne et qu'elle arrangerait à sa guise. La Déchue demeurait éternellement étonnée de la force avide de son péché, qui la poussait à agrandir ses rangs d'une façon bien étrange.  L'Envie s'exprimait à travers elle d'une façon bien étrange. Elle ne s'en plaignait pas.

«Oh ... Je suis désolée, Majesté. Je suis trop bavarde. » Les joues toujours plus rouges, elle s'éloigna de quelques pas pour se glisser près d'Arabella, qui patientait, nerveuse. Belle ne savait trop à quoi s'attendre. Elle voulait croire en la miséricorde du Roi, à ses stratégies. Elle était aussi certaine de sa rage, cette hargne qu'elle partageait.

Spoiler:

Victoire souriait. Elle était l'une de ses femmes insouciantes, frivoles et un brin écervelées  pour qui rien n'avaient réellement d'importance si ce n'est les plaisirs de la chair. Née Déchue sous la coupe de la luxure, elle avait vécu toutes les années de sa maigre vie dans l'idée qu'elle devait succomber à ses vices dès que l'occasion se présentait. Malgré l'ambiance pesante et la colère du Dædalus, la jeune femme ne parvenait pas à conserver son sérieux et sa concentration était aussi mince que ses sous-vêtements étaient fins et affriolants. Doucement, elle se mordait les lèvres, ne perdant pas une miette du discours du Roi pour des raisons qui n'avaient rien à voir avec le goût du sang. Il était bel homme et lui plaisait. Elle s'imaginait volontiers dans ses bras et passer autant de nuit dans ses draps qu'il le déciderait. La Déchue frémissait presque à cette idée. Si elle avait pris pour habitude de vivre au jour le jour dans un idéal presque bohème et léger, elle s'érigeait peu à peu comme objectif de devenir la maîtresse d'un soir ou de plus d'un grand Monarque. « Vicky. » la réprimanda tout bas Belle, qui épiait en catimini son amie dont elle se figurait sans mal les pensées lascives. L'intéressée sourit davantage, gratifiant la jolie blonde d'un clin d'œil au mille et un sous-entendus. « Ne t'inquiète pas, je ferai attention. » - « Comment comptes-tu te battre ou te défendre dans cette tenue ? » ajouta-t-elle sur un ton de reproche. Victoire haussa vaguement les épaules, peu inquiétée par ce qui était à ses yeux un menu détail. La robe qu'elle portait était vraiment courte. La dentelle blanche ondulait et dansait sur le haut de ses cuisses. Si le haut était plus sage, le dos nu était vertigineux. « C'est mignon, non ? J'aime bien la couleur. L'ocre me va bien. » - « Tu aurais pu songer au côté … pratique. » - « Je n'ai pas l'intention de mener le moindre combat, ça ira. » - « Peut-être crois-tu que tu as la moindre chance de fuir avec ces talons, si quelqu'un te poursuit ? » - « Je volerai. » - « Tu as toujours réponse à tout. » Ce n'était pas un compliment. « Toujours. » répéta-t-elle, ravie. Elle tourna les talons dans un rire, emboitant le pas à un groupe armée qui enfonçait une porte. « Fais plutôt attention à toi, Belle. Ça ira pour moi. Ça va toujours. » Belle accorda un dernier regard à Victoire, partagée. Au final, la jeune femme ne connaissait pas grand chose de celle qui fut désignée comme sa servante après la Coupe des Nations ; mais elle l'appréciait et craignait pour sa vie. Victoire était tellement étourdie. Les batailles et les meurtres semblaient être une farce, pour elle. D'une démarche insolente, elle s'éloignait en tortillant ses longs cheveux noirs. Belle soupira. Cette fille était impossible.

Victoire n'était pas sotte au point de croire qu'elle avait la moindre chance de gagner dans un combat singulier contre un individu habitué à manier les armes. Il n'y avait bien que le fouet qu'elle était capable d'utiliser mais dans un contexte assez différent.  S'il y avait bien une chose à laquelle Vicky tenait, c'était bien sa propre vie : ainsi s'évertuerait-elle à la conserver, ne pas la mettre en danger. La Déchue avait donc choisi de suivre les troupes. Plus précisément, elle s'était mis en tête de passer après elles pour fouiller les différentes pièces et dénicher quelques trésors qui serviraient aux victimes d'Avalon. Chantonnant tout bas, Victoire se faufilait à travers les débris pour visiter les salles. Elle s'attardait dans certaines, moins dans d'autres. Elle s'accroupit près d'un grand coffre dans une petite chambre coquette. Elle l'ouvrit doucement, ; le coffre grinça de protestation. En quelques gestes,Victoire écarta les fripes qui n'avaient que peu d'intérêt, préférant engouffrer les bijoux dans le grand sac en toile qu'elle portait à l'épaule. Elle trouva même quelques petites bourses de pièces d'or et d'argent. Satisfaite, elle fila dans le couloir pour fouiller toutes les autres chambres qui regorgeaient de petites bricoles ou de grandes parures qui se vendraient à bon prix. Comme simplement heureuse, elle continuait de chanter dans un souffle. « Hey ! » s'écria une voix. Au bout du corridor apparurent quatre hommes, qui traînaient des lames ensanglantées. « Choppez-moi cette emplumée. » Leur yeux luisaient d'un éclat malsain. Ils la découperaient en morceau ; une perspective qui ne plaisait guère à la jeune femme. La mine boudeuse, elle contemplait ses agresseurs. Elle avait l'air d'une petite chose fragile et ils aimaient ça. Ils la tueraient pour faire payer aux Déchus leur affront. Victoire, brièvement devenue blême, se mit à sourire. Elle leva doucement la main, index tendu, pour le secouer lentement. « Ttt ttt. » Ils ne se préoccupaient pas vraiment de ça, visualisant la façon dont ils allaient la massacrer. C'est alors que Vicky se mit à courir.

« Miiiiiih ! » Victoire avait de la voix. Cri suraigu et strident, il ne semblait pas s'interrompre malgré la course effrénée dans laquelle elle s'était lancée. Le quatuor la poursuivait, l'arme à la main, les dents serrées. Ils ne voulaient pas qu'elle alerte les siens mais c'était trop tard. Les soldats de la garde d'Avalon ne tardèrent pas à trouver la source des hurlements. L'un d'entre eux attrapa le bras de Victoire pour presque la lancer en arrière ; les autres s'empressèrent de régler leur compte aux membres du Cartel. « Est-ce que tu vas bien ? » s'enquit  un charmant Déchu. « Hum... » marmonna Victoire pensive. « Parfaitement bien. » finit-elle par répondre en glissant ses doigts près de la gorge du jeune homme. « J'éprouve envers mon sauveur une infinie gratitude. Je saurai te retrouver pour te remercier, mon petit cœur. » Le Déchu sourit. « Quel … sens du devoir. » commenta-t-il, amusé mais pas contre l'idée, la main sous le menton de la jeune femme. Ses frères d'arme l'appelaient. « Allez, file et fais attention. » Elle obtempéra. Une fois à quelques pas, elle se retourna. « Ne n'oublie pas chéri. » - « Je ne suis pas ton unique sauveur, tu sais. » lança-t-il avant de s'engouffrer dans une autre bataille. Malicieuse, Victoire ne se séparait pas de son sourire. « Pas de soucis mon choux, vous serez tous remerciés. » Sur ce sujet, elle était une femme de parole.

D'un pas soudainement plus hésitant, Victoire s'approcha de Belle, le sac de trésors dans les bras ; elle ne savait pas à qui le remettre. « Que se passe-t-il ? » demanda-t-elle. Belle ne semblait pas au mieux de sa forme. « Tu es pâle. Est-ce que ça va ? » - « Je … crois que j'ai besoin de m'asseoir. » - « C'est qui, cette gamine ? Tout le monde est déjà parti ? » - « Je t'expliquerai. Laisse moi le temps de me remettre. » - « Mais qu'est-ce qui s'est passé à la fin ? » - « Moment éprouvant avec le Dædalus. » - « Pas un moment agréable comme je les aime, je suppose. » - « Tu veux bien te calmer, une minute ? Aide là, elle a été inconsciente quelques instants. Nous devons partir.»  - « Je suis jalouse. Tu as déjà rencontré plusieurs fois le Roi. Je n'ai jamais eu cette chance, moi ! » pépia-t-elle, en attrapant le bras de la Sirène qui chancelait encore. « C'est parce que tu vis nue, Vicky. Si tu t'habillais plus souvent et allait dans les rues, ta vie serait bien différente. » - « Beaucoup moins savoureuse aussi. Tant d'homme, si peu de temps … » - « Tu me fatigues. » - « C'est eux qui me fatiguent. » Belle leva les yeux au ciel. Elle avait le cœur qui battait encore la chamade. Elle avait eu la peur de sa vie. A la vue du corps sans vie et souillée de sang de Arabella, Belle s'était sentie partir. La vision d'horreur la hanterait sûrement pour des nuits. Néanmoins, elle était heureuse, heureuse que le Dædalus l'ait écouté, heureuse qu'il l'ait cru, qu'il lui ait fait confiance et jugé digne.

1374 mots - Frères d'arme et 2 points de charisme pour Victoire                                                                                                          

Résumé et Gains: