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Requiem pour un cauchemar.

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Son corps léthargique s’écroula brutalement contre le sol lorsque les deux barbares arrêtèrent de soutenir son maigre poids. Avant qu’il ne se fît corriger de nouveau à cause de sa lenteur, il tenta de se relever aussi vite qu’il put. Comment était-il arrivé jusqu’ici et surtout où avait-il atterri ? L’adolescent n’avait que de vagues souvenirs de ce qu’il avait enduré suite à l’abandon de son camarade lors de la dernière épreuve des jeux. La seule chose dont il était certain, c'était qu’après sa défaite, il en avait vu de toutes les couleurs, même s'il y avait toujours eu une légère domination du pourpre à la surface de ses pupilles. Les différentes blessures des jeux et de ses multiples passages à tabac n’avaient guère guéri puisqu’il n’avait toujours pas eu le luxe de boire la moindre gouttelette de sang. Son corps l’avait abandonné depuis belle lurette, mais son mental tenait toujours malgré la crainte de mourir sous les coups d’un tortionnaire sadique. Après avoir enfin réussi à se tenir droit sur ses gambettes, il leva timidement les yeux tel un caniche apeuré face à un doberman prêt à lui sauter à la gorge. Styvan fit en sorte d’avoir le regard le plus docile possible dans le but d'éviter le moindre accès de colère de la part de la femme vêtue d’une longue robe noire. Le vampire était conscient de son état déplorable et ne connaissait pas non plus la stabilité psychologique de son interlocutrice. Alors, il préféra jouer la carte de la prudence. « Dé.. » il voulut s’excuser d’avoir pris autant de temps pour se relever. Cependant, dès lors qu’il eut entendu la voix burlesquement sanglotante essayant de sortir de ses cordes vocales, il se ravisa et favorisa le silence au ridicule. Le peureux déglutit douloureusement à la vue de l’inconnue, qui marchait dans sa direction. Qu’allait-elle lui faire ? Avait-elle ouï ses pensées ? Aurait-il dû s’excuser ? Ou au contraire, le petit bourdonnement clownesque que sa bouche avait osé bafouiller l’avait-elle dérangé ? Il eut un léger spasme d’affolement quand la main de la jeune femme se posa sur son menton. Non pas qu’il eut peur d’elle, même si ce fut légèrement le cas. Ce fut surtout l’habitude de la violence qui avait emménagé dans sa caboche qui lui donna ce réflexe pitoyable. Le garçon avait presque fini par désapprendre la douceur d’un contact physique qui n’avait pas pour objectif de défigurer celui qui le réceptionnait. Sa concentration se ressaisit à l’écoute du nom de cette dernière. Salvatore ? Il était persuadé d’avoir déjà entendu ce nom par le passé, malheureusement les émotions qui le dominaient ne l’aidaient pas à se focaliser sur la provenance de ce souvenir. Et de toute manière, son esprit préféra accaparer son attention sur ce que lui expliquait cette femme. De ce qu’il avait compris de son monologue, elle était donc celle qui l’avait acheté. En d’autres termes, il ne pouvait lui désobéir.

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Alors, quand elle demanda qu’il la suivît jusqu’à la salle de bain à cause de son odeur repoussante, il s’exécuta sans broncher, même si son honneur fut souillé. Et quand elle ordonna qu’il se déshabillât afin de plonger dans l’eau, il s’exécuta également sans hésiter. Toutefois, il cacha l’excroissance de son entrejambe, même si cette dernière ne lui était d’aucune utilité depuis sa transformation, il avait gardé un peu de pudeur de son passé de magicien. D’un geste délicat, elle pointa des fioles déposées le long d’une table. Après son bain, il allait pouvoir les boire dans le but de récupérer de ses blessures. Il se douta qu’elle le faisait afin qu’il fût le plus efficient possible, mais il était tout de même content de recevoir un semblant d’affection. Il baigna une patte après l’autre à l’intérieur de la bassine et un soupir de soulagement s’échappa de son museau. C’était si plaisant qu’il en avait presque oublié la présence d’Eméliana. Ce n’était que lorsque son regard eut recroisé celui de sa maîtresse assise à ses côtés qu’il comprit qu’il devait rester attentif. Et dès lors, il se frotta la peau énergiquement en écoutant avec la plus grande assiduité chaque syllabe que les lèvres de son interlocutrice articulaient. Il se retourna et hocha la tête de gauche à droite quand il l’entendit parler de le revendre aux Mayfairs. Surtout pas eux, c’étaient les pires monstres qu’il avait rencontrés de sa vie. Plutôt mourir que de retourner là-bas. Il comprit la puissance de sa menace derrière cette simple question et pour la première fois, il voulut le lui faire comprendre verbalement. Mais comment devait-il s’adresser à elle ? Le formel : Madame ? Le soumis : Maîtresse ? Ou le familier : Eméliana ? Pour sûr, il n’allait pas s’aventurer à l’appeler par son prénom. Alors, il se concentra afin d’emprunter la voix la moins irritante possible et se contenta d’un simple, mais hésitant : « Compris… Madame. »

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Après ses explications, Eméliana quitta la salle de bain et son domestique remplaça sa présence d’une manière presque aussi intimidante. Styvan, qui but le contenu de la fiole d’une traite sous le regard aguerri d’Exenophas, était condamné à une vie d’espion à la solde d’une sorcière. Il ne devait pas la décevoir à en juger par le son que sa potentielle frustration eut provoqué. Elle devait avoir le même âge que lui, mais elle dégageait quelque chose de peu rassurant. Le Zvyar avait déjà effectué quelques petites missions d’infiltrations, alors il était un tant soit peu confiant à l’idée de servir cette dernière de cette façon. Seulement… Il n'était jamais sorti de sa forêt lors de ses précédentes missions. Qu’allait-il donner dans un territoire qu’il ne connaissait pas ? Le fessetival ? Qui lui donna ce nom ridicule ? Avant qu’il trouvât réponse à ses questions, il dut suivre nu comme un ver le domestique jusqu’à sa nouvelle chambre. Il était déjà heureux à l’idée d'en posséder une puisque cela changeait du cul-de-basse-fosse miteux dans lequel tous les perdants des jeux avaient été jetés en attendant les ventes. Quand il ouvrit la porte, il y découvrit une chambre modeste avec un lit déjà fait, une armoire vide n’attendant que d’être garnie ainsi qu’un bureau et une chaise. Des vêtements propres étaient pliés sur son matelas et une bougie posée sur la table de chevet éclairait légèrement la pièce d’une lueur soporifique. « Repose-toi. Demain, je t’expliquerai ce qu'il t’attend. » grogna le sous-fifre. Le garçon ne prit même pas le temps de lui répondre, ni même d’enfiler de nouveaux vêtements. Il était beaucoup trop épuisé pour ne serait ce que comprendre la gravité de sa situation. Il plongea la tête la première dans son lit et s’endormit d’emblée, le popotin vers le ciel. Devait-il être satisfait qu’il pût vivre correctement et ce malgré son nouveau titre, ou allait-il rapidement regretter d’avoir perdu à ce foutu jeu ?

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